"HOJA SUELTA" DEL IAM

RESEÑA DEL CÍRCULO LITERARIO DEL IAM

2012-02-03T06:09:00.001-08:00

TRES TAZAS DE TÉ

Es un relato periodístico de una historia real. Greg Mortenson es un alpinista estadounidense que pasó su primera infancia en África y regresó a vivir a su país durante la juventud, en donde tuvo dificultades para adaptarse a un sistema de vida desconocido para él.

En 1993, organizó una expedición para escalar el K2, una de las cumbres más altas de Pakistán. A su regreso, exhausto y perdido llegó por casualidad a un pueblo pequeñísimo pueblo en las montañas en donde una familia lo acogió durante varios días hasta que recuperó la fuerza para seguir adelante.

Durante su estancia, conoció las precarias condiciones de la escuela del lugar y decidió dedicar su vida a promover la construcción de escuelas de educación básica en las zonas más pobres de Pakistán y Afganistán.

Actualmente preside una fundación que sostiene más de 170 escuelas y ha dado educación a más de 58,000 alumnos, en su mayoría mujeres.

En 2009, fue uno de los candidatos a recibir el Premio Nobel de la Paz

Autonomía de un espíritu

2012-02-03T06:05:00.001-08:00

Un hombre viudo, muerto hace 3 años, su casa está vacía y él la habita. De complexión delgada y 1.82 metros de estatura, 50 año, algunas canas que marcan los pasos de su vida.
Se dedicaba a la medicina, practicaba la oncología, principalmente pediátrica. Él iba al psicólogo por aquello de los pacientes terminales.
Su esposa, muerta 2 años antes que él, le había sido arrebatada por la misma enfermedad que a ellos mantenía. Se lo detectaron en etapa terminal, intentaron todo y 6 meses después ella había pasado a mejor vida.
El psicólogo sirvió, en ese caso, para nada y para lo mismo. La depresión, producida por un sentimiento de incompetencia contra la enfermedad, lo llevó a dejar el consultorio y soltar la bata, transfirió paciente y se encerró en su casa.
Ahí habitó sin recibir visitar ni más ayuda que la de una señora mayor que hacia la cena. Ahí murió y ahí sigue, recriminándose algo que no era culpa suya y nadie podría haber previsto.
Su hija va a la casa seguido, y sabe que él la acompaña ahí, ella tiene diálogos al aire que él escucha sin interrumpir. Ella dijo un día que tenía la solución, una sesión más con el psicólogo y entonces al otro mundo podría ir, ahí a su esposa encontraría y pasarían el resto de los días juntos sin temor a una enfermedad ya que ahí no los podrán alcanzar.

Corazón que se va de nuestro cuerpo de Idalia Z.

2012-02-03T06:03:00.000-08:00

Un bosque tupido de árboles altos, su especie no la sé y por su nombre científico ni me pregunten, pero son los árboles más verdes, altos y frondosos que conozco. Un sendero estrecho y chueco cruza a través de este bosque, lo sigo y me lleva a un pequeño claro, muy pequeño de hecho, no más de dos metros cuadrados, con una piedra, totalmente plana de una de sus caras, en el centro.
Asustada y nerviosa por la situación me acerco a la piedra, algo yace en el centro, al fijarme y enfocar bien mi vista descubro que es, rojo, sangrante y abandonado, pero todavía latiendo, aunque débil, veo a mi corazón. No soporto el sentimiento de angustia y desvío la mirada.
Con mis manos recorro mi pecho hasta encontrar el hueco, el vacío que ahora lleva mi cuerpo desde que mi corazón decidió abandonarme. Regreso mi mirada al corazón, estiro mi mano para recuperarlo y regresar a la vida real y dejar este abismo donde no hay ni vida ni muerte, pero cuando voy a tomarlo todo se oscurece y el corazón se empieza a poner duro y a dejar de latir, siento mi pecho oprimido y la asfixia causada por ello.
Retiro mi mano y todo regresa a la normalidad y en este momento he comprendido todo, mi corazón me rechaza, me abandona y prefiere quedarse con esa piedra que lo mantiene latiendo constante, que en mi vida donde fue lastimado, engañado y utilizado tantas veces.
Doy tres pasos atrás y el claro empieza a cerrarse, doy media vuelta y recorro el sendero de regreso, de regreso a la nada donde ahora estoy, ni viva ni muerta, simplemente estoy.

“Lo inevitable”

2012-01-05T08:52:00.001-08:00

Franco es un hombre que a toda costa quiere evitar, o en cualquier caso, posponer al máximo plazo toda responsabilidad o forma de vida que le atribuya la irreversible condición de adulto. Aunque no lo admite así, le tiemblan las rodillas cada vez que oye sobre temas como el horario fijo de oficina; ni hablar del temible matrimonio, atadura permanente. Sin embargo, no puede evitar el rápido acercamiento a lo inevitable. El tiempo corre. Los honorarios no permiten la evasión de impuestos, los intereses de la renta suben a porcentajes preocupantes, ya no hay ratos libres para leer todos los libros que querría, ni amigos dispuestos a improvisar espectáculos callejeros para recaudar fondos para viajes de hostal, y la novia no puede sino ser engañada bajo la supuesta pronta aparición de un anillo. A sus 26 años el reloj ser ríe de su ingenuidad; 8 más y probablemente tenga las primeras canas.
Hijo único de dos padres poco convencionales. Una madre obsesionada con los sapos de jardín, por los cuales hacía persecuciones exhaustivas sobretodo en estación de otoño, y con los que tenía una colorida y vasta colección para la que perfeccionó la técnica de disección existente. Nerviosa, adicta al café, y cariñosa sólo en los días de calor.
Un lector empedernido por padre. De mano y mirada dura, tras sus anteojos retrógradas; trabajador perfeccionista y muy solitario. Ambos se engañaban tras un largo tiempo de llama de amor irremediablemente apagada, y aunque lo hacían con toda la discreción del mundo, irónicamente se encontraron en cuarteto bajo las luces sublimes del mismo bar inglés. Pero la vergüenza les duró poco, y como se guardaban un cariño inmenso, decidieron sí separarse mas no dejarse de ver, sino juntarse cada fin de semana con sus respectivas parejas para celebrar la belleza de la vida con un buen anís.
En su reducido departamento, pretende alejarse física y moralmente de sus psicodélicos padres y de los tortuosos fines de semana de su infancia, con clases de tango y piano, con pasionales encuentros de amor –eso sí, fieles sin lugar a dudas- y tras una cámara que porta día y noche para capturar los momentos y los escenarios del mundo el cual quiere recorrer completo, y aunque sea a duras penas, ganarse la vida de paso. Una vida de fotógrafo relajada, sin necesidad de atenerse a la asquerosa rutina de la mayoría de los seres humanos, aferrándose hasta con los dientes a no madurar nunca. De todas formas, ¿cuál es la prisa? Hay que vivir tranquilamente.
Franco se levanta a las doce del día, con la intensa luz que ha hecho su entrada a través de las cortinas, con la cabeza adolorida y pesada por la noche anterior (vaya noche), se viste con unos jeans y tenis cómodos -muy a su estilo-, además de su indispensable herramienta de trabajo colgada sobre el pecho, y sale campante de su hogar para dirigirse a la sesión de fotos que le hará a una mujer ricachona fuera de la catedral del centro.
No le ha dado tiempo de desayunar, pero en el camino compra un té helado y una cajetilla de cigarros. Avanza a paso acelerado sobre la lateral de la avenida, atento a los detalles que merezcan un flashazo. De pronto llama su atención una niña que está jalando obstinadamente la falda de su abuela para conseguir cualquier cosa y decide fotografiar su carita peculiar, tierna pero a la vez amenazante, con ojos verdes almendrados y una barbita que complementa sus facciones finas y bien marcadas, un vestido de flores y huaraches blancos, flaquita pero con una panza tan pronunciada como la de una yegua desnutrida. Toma la foto con ángulos perfectos, antes de reemprender su camino a paso ahora más acelerado.
En el momento justo en que vuelve a enfundar su caro aparato, sus ojos pasan de largo un terrible desnivel de la banqueta, y en cuestión de segundos, su pie izquierdo se tuerce en la mala pavimentación, su cámara sale del control de sus manos debiluchas, cayendo centímetros delante de su cuerpo horizontalmente desplomado; un peatón distraído la patea y por impulso animal Franco se abalanza sobre ella en el límite banqueta-calle; un bocho manejado por una inexperimentada conductora golpea su costilla izquierda; la caja torácica completa se comprime, aplastando hasta la muerte sus órganos más vitales y dejando a un Franco temeroso de la madurez y del paso del tiempo sin más preocupaciones que la pena de su alma contrita.

II
Franco va caminando por la lateral de la avenida, té helado en mano y cigarro a punto de encenderse, cosa que normalmente no haría sino hasta después de su cita de trabajo, pero de plano esta mañana no puede evitar tal aplazamiento por la ansiedad que le provoca su fuerte cruda. Con manos temblorosas y cámara bien puesta, prende su cilindro letal y se lo fuma inhalando fuertemente; lo tira antes de asegurarse que esté bien consumido, y cae sobre un montón de basura con el que un vagabundo ha delimitado su espacio vital. Tras unos pasos, la letalidad del cigarro sale a flota encendiendo en un instante el pequeño hábitat del hombre desafortunado. Se extienden rápidamente las llamas hasta los pies de Franco, convirtiendo a nuestro personaje en un chamuscado que ni siquiera después de diecisiete cirugías logra recuperar su forma humana, es abandonado por una novia acobardada y se ve obligado a regresar a los brazos de mamá para ser atendido e incluso acariciado en los días de calor por una piel con olor a sapo de otoño. Franco se deprime al ver su vida perdida antes de haber podido extender hasta el punto máximo su juventud, y después de cuatro otoños, se consume como un cigarro hasta quedarse eternamente dormido.

III
A la vecina gorda de Franco se le han caído unas monedas de la bolsa sin darse cuenta, dentro del elevador del departamento donde viven, y honestamente Franco no se siente buen ciudadano tras haber amanecido en las condiciones en que lo hizo, por lo que decide no abrir la boca y quedarse las monedas para hacer uso del autobúsen lugar de caminar un par de kilómetros hasta llegar a su sesión de fotos con la cuarentona guapa. Como no puede fumar dentro del camión, Franco se ahorra la cajetilla matutina y de paso el té helado, porque un minuto más y su tardanza se vuelve inaceptable.
Franco mira a través de la ventana. El día está despejado, muy bonito. Muchas aves vuelan alrededor de las calles, qué raro. Unas cuantas paradas para que el pasajero se baje en la gran catedral y se encuentre con la mujer a la que va a fotografiar. Ella es muy puntual, pero esta vez se le hace tarde. Él se queda contemplando el paisaje y la hermosa arquitectura del lugar. Aunque su ritmo es tranquilo, pronto se impacienta. No le gusta esperar porque empieza a tener la sensación de que el tiempo lo aplasta y de convertirse en un diminuto bicho impotente. Le da un fuerte vértigo y se estremece por dentro. Se tapa los oídos como para bloquear la horrible sensación. La catedral empieza a girar sobre su eje y luego en torno a Franco, él enloquece temporalmente, en un periodo suficiente para ocasionar que por el inevitable tambaleo, un joven que viene sobre su patineta a toda velocidad pierda el control de su móvil por tratar de esquivar al ente inestable, y se estrelle como una res contra la columna derecha del edificio eclesiástico, quedando en condición permanente de bulto. Bulto despedazado.
Franco no logra expulsar la culpa que lo aqueja ni con miles de pesos en terapias, y su remordimiento se vuelve tal, que decide fundar, con el dinero que su mamá ganó con su técnica perfeccionada de disección en unos laboratorios importantes, una asociación para niños atropellados, y en algunos casos, estrellados. Su novia se queda tan admirada por la obra bondadosísima de su príncipe azul, que le propone matrimonio a él, a sabiendas de que con tantos proyectos y compromisos en mente (y quizá algunos miedos por ahí), le impedirían concentrarse en asuntos de clase semejante, pero sin conocer que el posible miedo es en realidad un pavor incontenible a adquirir el título definitivo de cónyuge en madurez, camino directo a la tumba. Tan es así, que en el momento de la propuesta, Franco se atraganta con la cereza de su bebida, la cual se queda atorada sólo pudiendo desplazarse en un tramo esófago-tráquea; el mesero del restaurant intenta aplicarle la maniobra de Heimlich sin tener ninguna experiencia previa, y en lugar de salvar al desdichado, le incrusta un dedo inusualmente musculoso justo en el bronquio izquierdo, asfixiándolo y llevándolo a una muerte segura, enviudando prematuramente a la novia estupefacta y librando al pobre Franco de sus miedos fatales.

IV
Cuando está a punto de salir de su casa en dirección al centro de la ciudad para su sesión de fotos a las doce con quince, ve que ha recibido una carta, cosa inusual. La abre torpemente y lee la invitación que la casa productora donde trabajó algún día le ha hecho para encargarse del making of de una película francesa a unos meses de salir a los cines. Es tan increíble la oportunidad de trabajo que Franco no lo puede creer. Se sabe un excelente fotógrafo, sumamente creativo, pero no puede evitar sorprenderse ni aplacar la emoción que empieza a invadirlo desde los pies. Su primer trabajo formal. El viaje a Francia cubierto, equipo verdaderamente profesional, un presupuesto bastante decente, y él a cargo de todo. Actores…bueno, no muy conocidos. ¡Ya quién le importa! Él podrá diseñar el detrás de cámaras como le plazca, y está seguro que será una revolución para el mundo cinematográfico.
Con lo volátil que es su mente, empieza a imaginarse viviendo en un callejón parisino, muy bohemio el asunto, donde todos los artistas han encontrado su inspiración. Cafés, librerías, exquisitas boulangeries, arquitectura y paisajes excepcionales,y no puede evitar pensar en alguna belleza francesa que pueda cruzar su errante camino. France, l’amour de ma vie.
Estando de ese lado, seguramente nada lo traerá de regreso. Ganancias en euros, qué más puede pedir. Entonces se figura pasándose a la dirección de escenas teatrales. Sí, esa debe ser su vocación. Impulsar artistas a la cumbre del éxito, manipulando cada uno de sus movimientos, como si estuviera ideando a cada momento la toma perfecta.
Extrañamente, seguida de esa escena gloriosa aparece en su cabeza la de un Franco mayor, de la mano de un niño güero (no a la neoyorquina sino a la francesa), caminando por las calles empedradas bajo un hermoso atardecer. Más extraño aún, Franco no se perturba con esta imagen sino que le provoca una leve sonrisa.
Las campanas que anuncian la llegada del camión de basura a su colonia lo hacen volver los pies a la tierra. Por lo pronto, no puede dejar plantada a su cliente. Avienta la carta al sillón verde de la sala-comedor y sale disparado de su departamento, saltando ridículamente y avergonzando a su vecina gorda que también está por salir y lo mira desde su retrovisor. Franco decide coger la bicicleta que está guardada en la bodega del estacionamiento, porque siente unas ganas inmensas de ir a toda velocidad y experimentar altas dosis de adrenalina. Le queda un poco chica, pues la cuenta entre sus primeras posesiones importantes, desde la última navidad en que fue lo suficientemente ingenuo como para seguir creyendo que un gordo barbón vestido de rojo les traía regalos a todos los niños que se portaran bien, excepto a los que pedían limosna en el semáforo a dos cuadras de su casa.
A pesar de la incómoda posición, casi como si estuviera sentado de chinito sobre su vehículo miniatura, Franco va disfrutando más que nunca el viento sobre su cara y el sol que le quema la piel. Sin percatarse en lo absoluto, evita un desnivel en la banqueta, el encendimiento de un cigarro letal, la espera frente a una majestuosa y asesina construcción virreinal, el atragantamiento con una cereza nada inocua y un sinfín de posibles realidades que se encuentran paralelamente interpuestas en una dimensión infinita, listas para sobrevenir en el mundo de los mortales cada vez que Franco tome una decisión nueva en su vida.
Franco deja la bicicleta recargada contra una barda de piedra justo antes de doblar la esquina hacia el lugar acordado -donde la mujer ya está esperando, con su falda hasta los talones, llamativa como toda ella, volteando aquí y allá en búsqueda de su fotógrafo impuntual-, ycamina hacia delante, enfrentándose a lo inevitable, que parece reírse de él a cada paso que da.

Por: Amapola

Un gran misterio de Paulina Maceda 4o A

2012-01-04T06:00:00.001-08:00

Un día, saliendo de la escuela, estaba caminando para mi casa con mis amigas y estábamos oyendo ruidos y eran unas personas que se mudaron a una casa que era antigua. Mis amigas y yo fuimos a visitarla después de 2 horas. Entramos a la casa y subimos por las escaleras rotas, ¡olía a puro humo! Nos tropezamos con mucha paja y nos empezamos a asustar un poco, pero no encontramos a nadie.

Luego nos dimos cuenta que la casa estaba vacía y nos fuimos. Al otro día volvimos a regresar y sentíamos que alguien estaba atrás de nosotras y nos espantamos muchísimo porque oíamos como ladridos y los gritos se oían del sótano. Bajamos con mucho cuidado y abrimos una puerta y los gritos desaparecieron. Le di la mano a mi amiga Regina y estaba temblando de puro miedo y… cuando dimos un paso… caímos rodando por las escaleras, porque estaba oscuro, el lugar estaba lleno de rejas. Nos dimos cuenta al momento de que todo lo que tocábamos era reja. De repente oímos los gritos tan cerca, que nuestros oídos se quedaron sordos por unos momentos, y salimos corriendo muy asustadas y como pudimos. Casi llegando a la puerta, un señor con muchas arrugas en su cara nos preguntó ¿niñas, han visto un pequeño gatito?, nuestro grito fue tal, que duró hasta llegar a casa.
Ahora que paso todos los días de regreso de la escuela, por esa casa, taro de no pensar en lo que viví ahí dentro.

Natalie R.

2011-11-04T07:49:00.001-07:00

A lo mejor es demasiado tarde para todo esto. Pero no puedo evitar pensar que a lo mejor, muy dentro de ti, y con la ayuda de mucha suerte logres perdonarme. Decirte que no fue mi intención y que todo esto fue producto de un error estaría de más, porque tanto yo como tú, sabemos que estaría mintiendo y no nos llevaría a nada. Antes de comenzar esta carta, si así se le puede llamar, tenía tantas cosas que decirte. Las repasaba todas una y otra vez. Mientras iba a la escuela, mientras iba a mis clases. Quise ignorarlo pero supongo que tu recuerdo empezó a tener un peso diferente cuando me di cuenta que eras lo primerito en mi cabeza al despertar y lo último antes de dormir. Te llevaba conmigo a todos lados. Sé que sabes que me dio miedo. ¡Te juro que lo intenté! A lo mejor me faltó dar un poquito más aquí que allá, pero te juro que siempre quise lo mejor para ti. A lo mejor bajo mis términos. Me embargó el miedo de pensar que cuando voltearas hacia atrás yo no fuera más que un recuerdo olvidado en un baúl vacío. Y es por eso que antes caminábamos bajo el mismo cielo, y ahora son tan diferentes. Lo siento muchísimo. No sé en qué palabras ponerlo. No sé de cuántas maneras decirlo. No te ato a mi corazón, o más bien, dejo de hacerlo en este momento para que puedas volar alto y escojas lo que es mejor para ti. Me enseñaste que sobran las palabras cuando se tratan de explicar los sentimientos que se encuentran dentro de nuestro corazón, y es por eso que no espero una respuesta de tu parte pues bajo mis términos no merezco nada más que el silencio. Jamás dudes que te quise. A lo mejor a mi manera. La manera que no te gustó, la manera que odiaste. Ojalá que encuentres a alguien más que te quiera. Y esta vez, asegúrate de que sea a tu manera. Bajo tus términos. Bajo tus requerimientos, que aunque lo niegues, sé que los tienes. Pues yo encajé en ellos como un mal molde. Y aunque te lo dije muchas veces, no quisiste escucharme o simplemente no lo creíste pertinente. Fue de los dos lados, eso sí que jamás se te olvide. A lo mejor tú me querías mucho y sentías que a mí no me importaba nada. Pero la que acabó perdiendo fui yo. Nadie más que yo. Porque cuando tú te fuiste y me dejaste, la que se quedó a recoger los pedazos de todo esto fue otra. Cada loco con su tema.
Te deseo lo mejor y tanta felicidad como la que siempre te deseé. Pero esta vez Alejo sí que se acabó. Nada de cuentos de princesas, sino de realidad. Caminamos por líneas paralelas y ya no doblaré mi vida ni mi ser para que converjamos. Al acabar esta carta, nos acabamos nosotros. Ya nos consumimos. Adiós. Adiós. Adiós.

La tomé entre mis manos y sonreí. Tan perfecta, tan hermosa. Era la esencia pura de Talyah. Su sonrisa. Representaba el momento perfecto en el que nos encontrábamos: una felicidad embriagante. Fue justo el día que decidimos estar juntos, una promesa eterna. ¿Salí bien? preguntó. Siempre, le dije y la besé. Ven, te llevo a tu casa. Manejé feliz por las calles de Siena, feliz de tenerla a mi lado. Paramos en su casa y le entregué la foto. Es un regalo le dije. Dámela, dijo mientras me la arrebataba suavemente de la mano. Agarró una pluma y garabateó sobre la superficie. Leía "Para que nunca se te olvide" ¿Ésta noche? pregunté. Todo, me dijo. El ahora y que te amo. La besé mientras guardaba la fotografía. Qué distante se veía todo aquello. El departamento ahora era de los dos o más bien lo habíamos compartido por dos años. La casa que alguna vez me recibió calurosa ahora no era más que la vívida imagen de un recuerdo. Sin ropa. Deshecho. Un desastre. Se había llevado todo. Su clóset estaba vacío. El escritorio estaba intacto de los cajones, pero su superficie era un desastre. La tele no estaba. Los libros yacían tirados por toda la habitación. Un gesto de apuro para ella, un gesto de tristeza para mí. Un gesto de indecisión por su parte. Un gesto de dolor para mí. Faltaban muchas cosas pero una más importante que todas: ella. No había caso en negarlo. Sí me estaba pasando a mí. Caminé abatido por el departamento, caminando entre los escombros, con la cabeza cabizbaja. La lámpara yacía rota. El álbum de fotos vacío, todo regado por doquier. Moví mi mano entre ellas y ahí es cuando la vi. La foto. El recuerdo. La realidad. Me quedé observándola sobre la superficie. Toda pisoteada y sucia. Su sonrisa. ¿Qué había cambiado? Leí: "Para que nunca se te olvide." ¿Todo? pregunté. Todo, me respondió ella. Todo. ¿Qué te fuiste de mi vida? Que me hiciste alejar. Jamás lo olvidaré. Guardé la fotografía en mi saco.

Anatomía de un espíritu de Inés Rangel

2011-11-04T07:46:00.000-07:00

Una figura demasiado delgada para los ojos de los demás. Una figura demasiado grande ante los ojos de un espejo.
Se preocupa por la opinión que los demás tendrán de su complexión, de un juicio banal que la sociedad le impuso, ante la posibilidad de un rechazo.
Y lo hace, la sociedad opina de ella, pero no dice nada, por un temor a decir lo incorrecto y ella caiga más y más.

Sucumbe profundamente en su enfermedad; en ese miedo irracional de lo que se dirá o de lo que no se ha dicho. Su físico no es el mismo ante su opinión y la de los demás.
Un semblante que, con el paso de los días, se va demacrando poco a poco y dejando un simple trapo de piel, colgando de unos huesos débiles, que no parecen tener ninguna función, mas que la de un gancho.
Una fragilidad tan grande como el tamaño que se ve reflejado en el espejo.

LIBRO: MARTES CON MI VIEJO PROFESOR

2011-10-25T06:57:00.000-07:00

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RESEÑA DEL CÍRCULO DE LECTURA ASUNCIÓN
En este libro se narra la relación que existe entre un alumno y su profesor, quien le da lecciones de esperanza, amor y solidaridad.

El profesor Morris era un doctor en sociología con más de 30 años como catedrático, a los setenta le detectaron Esclerosis lateral amiotrófica (ELA), mortal, se pierde el control de los músculos progresivamente y a pesar de ello decide intentar vivir con dignidad, valor y humor.

El estudiante Mitch, al terminar la universidad, se dedica a su profesión como columnista, escribía libros, programas de radio y algo de televisión, sobre todo, temas de deportes. Al cabo de 16 años se reencuentra con su profesor, quien le pregunta si comparte su corazón, si está aportando algo a su comunidad, si está en paz, si procura ser humano y a partir de ahí empieza su última asignatura sobre el Sentido de la Vida, que recibía a partir de la experiencia.

Morris decía que morirse era sólo una más de las cosas que nos entristecen, vivir infelices es otra cosa y mucha gente vive infeliz sobre todo por seguir la cultura que la sociedad, en lugar de aportar sentido a su vida, dedicándose a amar a los demás y dejar entrar el amor. Y en los momentos de tristeza, llorar, tocar fondo, pero fijar un límite de autocompasión para después seguir adelante. Si creyéramos que vamos a morir estaríamos verdaderamente más comprometidos con la vida, aprender a morir es aprender a vivir y vivir con todas las emociones, dejar que penetren a fondo, así es como se es capaz de dejarlas. Si contienes las emociones, si no te permites a ti mismo llevarlas hasta el final, nunca podrás llegar a estar desligado; estarás demasiado ocupado con tu miedo, miedo al dolor, miedo a la pérdida de un ser querido, miedo a la vulnerabilidad, etcétera.

El Profesor en el transcurso de su enfermedad fue siempre positivo porque dejó de lado la cultura que marca que uno tiene que ser independiente y no necesitar de nadie y así fue como empezó a disfrutar de su dependencia para todos sus movimientos y disfrutar del cariño de los que lo rodeaban, a sus setenta y ocho años estaba dando como adulto y recibiendo como niño.

Decía Morris en sus últimos días de vida “Perdónate a ti mismo y perdona a los demás no tiene sentido guardarse la venganza ni la terquedad ni el orgullo sólo así se está uno en paz”. Mientras podamos amarnos y recordar el sentido de amor que hemos tenido, podemos morirnos sin marcharnos del todo nunca. Todo el amor que has creado sigue allí. Todos los recuerdos siguen allí, sigues viviendo en los corazones que has conmovido y que has nutrido mientras estabas aquí. Al morirse se pone fin a una vida, no a una relación personal.

La foto perfecta

2011-10-05T06:19:00.000-07:00

¡Pum! ¡Pum! ¡Pum! Se escuchó el sonido del disparador. ¡Clic! ¡Clic! ¡Clic! Y aún no lo lograba. Carajo, murmuré para mis adentros. Relájate me dijo Silvia, sino jamás lo vas a lograr. Es que jamás lo voy a lograr, ése es el maldito problema. Vale, ¡cálmate! sino las cosas no salen como uno quiere. Pero es que ya llevo toda la maldita tarde aquí. ¡Pum! ¡Pum! ¡Pum! Se disparó mi frustración. Me senté en el piso, en la colina que daba hacia el Canal de Rideau, sintiendo el pasto entre mis dedos. Dejando el armatoste de lado. Una bandada de pájaros, un señor montando bicicleta, un perro bebiendo agua, una familia patinando. Oportunidades perdidas y los suspiros de Silvia. No te estreses me dijo, ni te enojes, así me pasaba al principio. Pero ahora ya no te pasa jamás le dije, todas son perfectas. Pero antes no lo eran, tuve que aprender y ensayar, como tú. ¡Es que no se puede! Salen movidas, o fueras de foco, o muy cerca, o sin color, luego muy lejos, jamás se ven perfectas. Vislumbré el armatoste que yacía a mi lado. A lo mejor si la vuelvo a ajustar, pensé. La tomé entre mis manos y comencé a jugar con los botones, fríos a mi tacto. Algunos botones ni sabía para qué eran, qué horror. Piqué todos los conocidos y los no tan familiares. La dejé a mi lado y voltée a contemplar el canal. ¡Pum! Un flashazo de luz. Tomé la cámara sorprendida, debí de picar algo sin darme cuenta. Y ahí estaba. El enojo y la frustración reflejados en mi cara, y también la tranquilidad del paisaje. La foto perfecta.

Interior por Natalie R.

2011-10-05T06:18:00.001-07:00

Dios mío, qué diferente era. Podía ver todo pero a través de ojos verdaderamente diferentes. Jamás imaginé estar en esta méndiga posición. ¡Qué horror! Me sentía enjaulado. ¡Baj! ¡Pero qué decía! ¡Si sí estaba enjaulada! Me arrepentí de alguna vez haber presenciado semejante atrocidad y no haber hecho nada al respecto. Escuché los pases mucho antes de ser capaz de ver tal imagen, era como en una película de terror, me morí de miedo. ¡Clic! ¡Clic! ¡Clic! Sonaron sus dedos golpeando contra el cristal. ¡Pero mira qué bonita eres! Casi me desmayo. Abrió la tapa y sentí una ráfaga de aire fresco. Respiré profundamente. ¡Ay! ¡Pobre de ti! ¿Por qué no me dijiste que no respirabas? ¿Y cómo carajos querías que te lo dijera? pensé. No me tardo me dijo, déjame traerte unas cosillas para que estés más cómoda. No dudo que fuera a traer cosillas si este lugar era diminuto, casi no podía no moverme. Tranquilízate me dije a mí misma. Pensemos me dije mientras volteaba hacia lo que alguna vez fue mi cielo y ver si podía escapar. Aún podía leer la etiqueta del envase, bueno sólo la parte final: font. En el medio de la botella todavía se apreciaba el pegote de la etiqueta que arrancaron vilmente. La tapa blanca estaba cerrada y podías ver diminutos agujeros por los cuales pasaba el aire. Suspiré, pero qué calor hacía. El fondo del envase no era plano, por lo que mis pies quedaban desnivelados y me cansaba más rápido parada que sentada. Por lo menos podía ver a través de ella, mi prisión en el mundo real. La botella era corrugada de los lados. Valía la pena el intento. Nadie por aquí, nadie por allá y esta personilla se les va a escapar. Y así comencé a trepar.

Trabalenguas de cuarto de primaria

2011-09-20T09:54:00.000-07:00

La tijerilla brilla de noche y de día porque es una pilla como una ardilla.
El correcaminos corre por el ferrocarril, por el ferrocarril corre el correcaminos.
En el lago vagabundo va un vago tragando un pez.
Un pez tragando va un vago vagabundo en el lago.

Paco Picotazo dio un picotazo a Pico Picoteado. Pico Picoteado devolvió el picotazo a Paco Picotazo quien cayó con un pico picoteado. Pico picoteado cayó con Paco Picotazo.
Si tu gusto no gusta del gusto que gusta mi gusto qué disgusto se lleva mi gusto al saber no gusta del gusto que gusta mi gusto.

Diego Arrazola Beltrán

2011-09-20T06:36:00.000-07:00

Estaba dormido aquel sujeto que apenas y se reconocía entre las sábanas revueltas, el olor a sudor revelaba una noche intensa. Llena de pesadillas. En su buró yacían cuatro frascos diferentes con medicina dos tenían una etiqueta que decía “día” y los otros decían “noche” , acompañados de una botella de agua. El hombre al despertar, automáticamente, con destreza, se llevó dos pastillas de un frasco a la boca, después se llevó otra pastilla de otro frasco a la boca y por último, sorbió un gran trago de agua con esfuerzo. Se levantó y se vio al espejo musitando el día, mes y año en que se encontraba. Al llegar a la Empacadora Lagardere, donde trabajaba, le extrañó la presencia de cinco Renault Scenic pertenecientes a la Policía de Mónaco estacionados. Se estaba investigando el homicidio del subgerente encargado de la empacadora. “¡Señor Paul! ¡Señor Paul! ¿Me permite unas palabras con usted?” Así lo recibió un oficial en el preciso momento que cruzó la puerta que daba hacia los vestidores. Era él uno de los principales sospechosos. (Paul odiaba su trabajo, era tedioso, no tragaba a sus compañeros y le pagaban mal. Lástima que debido a sus problemas de salud tenía limitado su campo laboral.) Todos los trabajadores sospechaban de él, fruto de su antipatía y aislamiento.
La seguridad en Mónaco es algo serio, incluso, es sorprendente la ausencia de corrupción. Paul no se mostró más amable de lo que era con sus compañeros y con la gente en general, causó una impresión dudosa de su inocencia. Mientras le hacían preguntas por más de una hora, a un kilómetro de ahí, registraban su casa para buscar alguna pista que lo relacionara con el homicidio. Era el primer día de trabajo de uno de los investigadores, su inexperiencia resultaría fatal para Paul. En si, la casa era pequeña y estaba muy pobremente amueblada, esto hablaba de un hombre vacío. El detective nuevo, Jean, acompañado de Angélique que ya llevaba cinco años como detective, registraron la casa, empezaron por la sala y sólo encontraron un sillón maltratado y una mesa con un cenicero con una montaña de cigarros que no habían sido fumados enteros, la mayoría llegaba a la mitad. En la cocina encontraron recetas de medicamentos por todos lados, eran medicamentos, sin duda, nada comerciales. “Este hombre tiene un problema de salud, y es fuerte” le dijo a Jean mientras éste se acordaba de que tenía que usar guantes para investigar. Angélique encontró una pistola de alto calibre guardada en uno de los compartimientos de la cocina, “Tenemos un posible culpable” comentó. Subieron las escaleras, Angélique recibió una llamada a su teléfono móvil, en lo que tomaba la llamada, Jean decidió que lo mejor sería buscar pistas en el cuarto de Paul, se sentó en la cama destendida y vio a su alrededor “¿En qué momento pensé que ser detective sería divertido?” pensó. Jean notó los frascos medicinales en el buró, los abrió y examinó minuciosamente las pastillas, eran todas iguales, no notaba la diferencia entre un medicamento y otro… “¡Jean, ya encontraron al culpable, nuestro trabajo aquí terminó!” El susto del grito hizo que se cayeran los medicamentos que sostenía,” Sí, en seguida bajo…” dijo mientras intentaba acomodar las pastillas en su frasco correspondiente, pero en realidad sólo fracasó en el intento, guardó las pastillas sin importar el frasco en el que pertenecían.
“Disculpe las molestias Señor Paul” decía el oficial mientras Paul se alejaba murmurando algo que no se le entendía. Se dio un anuncio en la empacadora de que se había encontrado al culpable, se les pidió a todos que regresaran a su trabajo y que no dejaran que el incidente afectara a su rendimiento. Al final del día otro aviso se les dijo: “Como bien saben, cada año se eligen siete trabajadores al azar para que asistan a la fiesta anual de la Empacadora Lagardere que se llevará a cabo mañana en el Casino de Montecarlo, en breve daremos los números de matrícula de los ganadores” A Paul no le interesaba en lo más mínimo, no le gustaban los lugares con mucha gente. A la hora de registrar su hora de salida la administradora reconoció su nombre y le preguntó si estaba feliz por ser uno de los elegidos a ir a la fiesta anual. Paul no contestó, sólo gruñó y regresó a su casa.
Dos días después entraba Angélique a la casa de Paul, había uniformados por todos lados, en el piso de la cocina Paul yacía muerto con un charco de sangre a su lado, se encontraba la misma pistola que Angélique había encontrado en el compartimiento de la cocina en su mano “Oficial, ¿cuáles son los hechos?” Le preguntó a su subordinado. “Paul Baptiste Candau, 39 años, el olor notificó su presencia al perro del vecino, según balística y los forenses, se disparó al anochecer, llevaba una bolsa del Casino de Montecarlo con ganancias de hasta un millón, sus compañeros de trabajo aseguran que nunca lo habían visto actuar de forma tan extraña, durante la jornada de trabajo estaba todo alterado, uno comentó que le extrañó que al ver cómo uno de sus superiores lo felicitaba por su energético trabajo, Paul reaccionó de manera violenta como si lo hubieran regañado… ” Fue noticia en todos los medios, “Hombre sale millonario del casino y se suicida al llegar a su casa” titular del periódico. A Angélique le obsesionaba la idea, no podía entenderlo. Investigó el expediente médico de Paul, se llevó una sorpresa cuando vio que a la edad de 25 había sufrido un fuerte trauma en un accidente en donde su esposa falleció, él sobrevivió pero con una fuerte conmoción en el cerebro que hizo que confundiera lo bueno con lo malo, una operación mental muy importante. Se le había recetado varios medicamentos muy fuertes, al leer sus nombres los reconoció de cuando fue por primera vez a su casa y vio las recetas en la cocina. Pidió que le hicieran una autopsia pero se rechazó su pedido puesto a que todo indicaba que se había suicidado, no había nada que averiguar. Ella seguía recordando lo que dijo el oficial en el reporte, que Paul se había ofendido cuando lo felicitaron, algo tenía que ver con su trauma. Angélique al día siguiente mientras le platicaba a otro detective de lo que había averiguado, el detective con sus instintos sugirió que podría haber pasado que Paul se hubiera equivocado de medicamento, Angélique negó su hipótesis, “un hombre con medicamentos tan fuerte no suele equivocarse” dijo. “A menos que alguien lo haya cambiado” sugirió el otro detective. “Eso es imposible, la única persona que estuvo en su cuarto fue mi compañero cuando lo registró…” “¡Perdón!” exclamó Jean, tirando el café que traía en su mano al sentarse en la misma mesa en donde estaban los dos detectives “Siempre he sido torpe con la manos…” Agregó el mismo Jean. Angélique volteó a verlo con asombro.

Natalie

2011-09-20T06:16:00.001-07:00

El sonido de una ficha contra la mesa, un golpe seco. ¡Pum! Se escuchó el eco. El sonido de los dados. El sabor de una pérdida y una victoria. Pérdida. Aún la podía oler, aún la sentía entre sus brazos; parecía que tan sólo había sido ayer cuando se fue. ¿O si había sido ayer? Parecía que había pasado una eternidad sin ella. Disculpe señor, ¿sube la apuesta? Una carcajada. Sí, duplíquela, es más, cuadruplíquela. Claro que si señor, como usted desee. El sonido de la ruleta, el tintineo de unos vasos, un grito de emoción de alguien. ¡Ganó la ronda señor! ¡Ganó la ronda! ¿Disculpe? ¿Se retira o vuelve a apostar? ¿Cuánto gané? Trescientos mil dólares. La sorpresa. Una parte de él quiere retirarse, todo lo que podría hacer con ese dinero. Un viaje, un coche, ropa, una casa. La última vez que la abrazó. ¿Dónde estaba ella ahora? No importaba. Ella dijo que se iba para no volver y él le creía todo. Apuéstelo todo. P-pero señor, ¿si? Es mucho dinero, no es mi deber decirle esto, pero...ya lo sé muchacho. Ya lo sé; apuéstelo todo. Lo que él no sabía es que yo me estaba jugando mis penas y el olvido; a ver si de suerte las perdía entre apuesta y apuesta. El último te quiero se había tornado en humano, en un adiós mudo. Los gritos, los aplausos, los gestos de sorpresa. ¡Ganó! ¡Ganó! ¿Disculpe? ¡El pote es suyo, todo es de usted! Perdone, ¿cuánto era? ¡Un millón, señor! ¡Un millón! ¿Había escuchado bien? Estalló en carcajadas, primero nerviosas, y después de euforia, una carcajada real. Hacía mucho que no se sentía así. Por un momento se le había olvidado todo. Se sintió normal y por hacía días que no se sentía así, rodeado de gente y no en un cuarto abandonado, alejado de todo mundo, solo. Me retiro, se dijo. El sonido ahogado de los aplausos, el regreso del recuerdo. Un paso, su olor. Otro paso, sus abrazos. Otro paso, sus besos. Otro paso, su risa. Ya vislumbraba su calle, aunque se sentía caminar sobre arenas movedizas. Abre la puerta, el peso del dinero sobre sus manos. Todo lo que podría hacer con él, y nada con una cama vacía. La nota: me voy para nunca regresar. Él haría lo mismo. La felicidad no es nada sino se comparte. Un baúl de dinero lleno, y un frasco de pastillas vacío.

Anatomía de un Espíritu

2011-09-20T06:09:00.000-07:00

Un muerto en vida o una vida en muerte, como lo quieras ver, de todas formas seguirá siendo lo que es: un alma en pena.
Cualquiera que haya sido el motivo de su condena: un robo, tráfico de armas, un asalto, en este caso: una mentira que lo llevó a su propia muerte, a no poder soportar la realidad.
Por eso, esta alma que asemeja un espejo de humo color verde, en el que se reflejan las mentiras, debe pagar su condena vagando solitariamente por las calles de la ciudad, viendo cómo se reflejan en él cientos de mentiras que día a día los citadinos dicen.
Este ser que no es y que sin embargo está, camina sin rumbo con una carga de impotencia al no poder hacer que la gente se aleje de sus mentiras, que poco a poco les va destrozando la vida, tal y como le pasó a él.
Ahora, este ser debe buscar una mentira en una persona o mejor dicho, una persona en una mentira, que amenace su existencia para así, utilizando todos los medios posibles, salvar la que pudo haber sido su vida.
----Marilu Peña----

La corta vida de una burbuja

2011-09-20T06:03:00.000-07:00

Jorge Mariano 30/08/2011

Nace a través de un improvisado y rápido movimiento, que proviene de la imperiosa fuerza del soplo del aire. A comparación de los humanos la burbuja crece lo que necesita crecer en tan solo unos segundos, y no cambiará de tamaño ni de forma hasta su muerte.
Tras haber nacido, la burbuja flota a través del viento y recorre el camino que éste le indica.
En su interior existe aquella fuerza del aire que alguna vez le dio vida, mezclada con la sustancia espumosa que le da consistencia a su forma.
Ya habiendo recorrido hasta lo más alto que su forma le permite, la burbuja explota y todo aquello que alguna vez la creó, se vuelve una parte más de todo aquello que nos rodea.

El Muerto de Monte Carlo de Gerardo Saldaña

2011-09-15T11:49:00.000-07:00

Noche memorable para este señor, se hospeda en un lujoso hotel casino Monte Carlo, parece estar algo aburrido y de repente surge la idea, ¿por qué no apostar mi dinero?, da igual si lo apuesto en un casino de alta sociedad o en acciones, con la crisis como está, capaz que se gana más en el casino que en la bolsa. Retira la modesta cantidad de cincuenta mil euros, para empezar, llega a la mesa, comienza la fiesta.
No se habla de nada más en todo el casino, desde la suite presidencial hasta la cocina se habla de lo mismo, un hombre acaba de desfalcar al banco, ganó un millón de euros, ¿Cómo le hizo? ¿Qué hizo?, los gerentes están encolerizados, los clientes, maravillados, el señor, devastado.
Con un millón de euros en las bolsas del pantalón, la camisa y el saco le pesan demasiado, el señor salta, cae, cae inexorablemente, la gravedad no está de su lado aquella noche, la aceleración gravitacional lo acerca a velocidades alarmantes, se escucha un golpe seco en el patio del casino, mujeres gritan y huyen despavoridas del macabro espectáculo, un hombre con un millón de euros recién ganados al casino se acaba de suicidar saltando de la azotea, doce pisos sobre el suelo, vuelan billetes, otros se quedan pegados a una sustancia rojiza que sale de lugares que no deberían de sangrar en su cuerpo.
Pasa la conmoción inicial y las mentes fantaseosas dicen que lo empujó el mismo crupier con el que estuvo jugando toda la noche, las más analíticas sugieren que estaba borracho y resbaló.
Todos sugieren, indican, suponen, pero nadie sabe qué sucedió. Hay que volver al inicio de los hechos para saber qué sucedió con el hombre del millón de euros que se suicidó del casino el mismo día en que los ganó.
Llega el señor al banco del casino y retira cincuenta mil euros en billetes de cien euros, se dirige a una mesa aleatoria y pide permiso para sentarse, se lo dan, comienza el juego, blackjack, su preferido.
Primera mano, Rey y As, ¡21! Gana quince fichas amarillas, parece ser que son las mejores porque ningún otro jugador las gana, sus compañeros de mesa lo miran recelosos mientras ponderan la posibilidad de retirarse de la mesa.
Al parecer aquella será una noche larga y divertida, tal vez se acerque a aquella modelo despampanante del vestido rojo que comienza a dirigirle miradas de una inocencia cargada de intención. Pide un Martini seco, con rodajas de limón y dos aceitunas, no importa la mezcla. La casa no tiene suerte, el crupier se pasa, todos ganan.
Doble As, duplica, recibe un diez y una Reina, doble 21 Blackjack, ya nadie juega, sólo observa para intentar aprender de quien parece ser un maestro del Blackjack, el señor pide champagne e invita con un gesto amistoso a aquella mujer, brindan con una copa que derrama la más cara champagne que tienen en el casino, primera carta, ocho, pide otra, dos, pide otra, As, tercer 21 Blackjack al hilo, nadie sabe qué hacer o qué pensar, los gerentes no pueden llevárselo por el gentío a su alrededor y el crupier no puede dejarle de dar cartas, si el jugador paga, juega, el señor se está volviendo algo vanidoso, despide con un ademán condescendiente a la muchacha quien se va algo ofendida, ¿qué importa? Al final de la noche podrá tener a la mujer que quiera en todo el hotel.
Ya está cansado el señor y quiere una última mano, una mano memorable, que nadie en ese lugar olvidará, dice la frase de la gloria, o la perdición; ¡all in!, un murmullo ansioso recorre la sala, el crupier suda como vaca en el matadero, los gerentes no sudan, sólo imploran a los dioses que ese hombre no se lleve lo que podría llevarse: un millón de euros en una sola mano.
El crupier entrega las cartas, la casa tiene en suma 15, el señor un dos a la vista, un tres por debajo, la casa pide otra carta, 5, se planta en 20, el señor comienza a pensar si cometió la decisión equivocada, pide otra carta, 3, suma 8, pide otra carta, Joto, 18, no hay otra manera, es o todo o nada, pide otra, el crupier saca la carta, la voltea, As, suman 19, la casa sigue ganando, todo o nada, otra, ya todos saben que el señor acaba de perder su pequeña fortuna, el crupier está algo más relajado, saca la carta, intenta lucirse con un truco pero se le cae la carta de la mesa, la carta se quema pero todos ven que era un 7, un crupier acaba de perder su empleo, saca otra carta confiando en el destino ya no su empleo sino la estabilidad económica del casino, voltea la carta, 2, el señor gana con 21, gritos por todos lados, alegría por doquier, en las entrañas del edificio alguien sentado detrás de una pantalla de vigilancia se retuerce las manos, el señor ha ganado un millón de euros, se dirige con seriedad y dignidad a la caja y pide que le cambien esa montaña de fichas, la cajera no tiene opción, tiene que agregar 45 euros de su cartera pues en su caja no hay dinero suficiente.
El señor sube a su cuarto, todos festejan, las finas damas van a la alberca a nadar y celebrar, los recatados caballeros deciden pedir las mejores bebidas alcohólicas, hoy ha sido una noche para el cajón de los recuerdos.
La fiesta comienza en el suelo, pero en el techo hay un señor que mira el cielo, nadie sabe qué busca, tal vez una estrella, o sólo un poco de aire, pero el señor busca algo que nadie le puede dar, quiere llegar al cielo, un millón de euros en la bolsa no te acercan más al cielo que tener dos rupias, sólo hay una forma de llegar al cielo, y esa forma es, irónicamente, ir hacia abajo a la suficiente velocidad para que la potencia del choque reviente los órganos internos, sólo de esa manera llegará a dónde quiere llegar, sube un pie sobre la barandilla, se impulsa, sube el otro pie, ve al cielo y comienza a dejarse ir, ¡Pero un momento! Ve junto a él a la dama de rojo, para su impulso al vacío y cae en el piso de la azotea, la mujer está mirándolo ya sin el gesto amistoso con el que lo veía en la sala, simplemente lo mira con ojos sin mirada, intenciones ocultas, el señor se para, la va a saludar, el cuerpo esbelto y voluptuoso de la mujer se mueve a una velocidad insospechada, el señor está aprisionado en unos delgados brazos que tienen más fuerzas de las que aparentan, cede un paso, cede otro paso, está muy cerca de la barandilla, más cerca de lo que le gustaría estar, ya no quiere llegar al cielo, sólo piensa en librarse de esa mujer, otro paso, están recargados en el barandal, ya el hombre comienza a orar por su alma aunque nunca fue muy religioso, la mujer para en su avance, lo mira, y entonces sucede.
Fue un beso largo y apasionado, el señor se deja llevar por el momento, comienza a aflojar su cuerpo preparándose para el acto que se ve en el horizonte, ya no ofrece resistencia, la mujer sigue besándolo, de pronto, para el momento de pasión y los brazos que momentos antes lo tocaban con pasión ahora lo empujan con la energía de un toro embravecido, ya no hay qué o quién pueda pararlo, cae, y lo último que ve es un rostro familiar alegre, sonriendo, riendo.

La vida de una burbuja

2011-09-09T09:20:00.000-07:00

“Corta vida”
En una mañana soleada, cerca de la costa de un mar michoacano, quiso nacer una burbuja. Dio indicios de su acontecer, o mejor dicho, de su surgir, con unos temblores sublimes y espontáneos, en el fondo arenoso de una zona cuya periferia se delimitaba por coloridos corales amorfos, en medio del agua azul. Bien situado, el lugar elegido, a una profundidad conveniente, no lejos de la llana superficie por la que sólo se divisaba un pescador.
Tomó fuerza del subterráneo, acumulando energías de la materia inerte que se había acomodado perezosamente. Como abriéndose paso entre cada grano de arena, a desconsiderados empujones, salió disparado el cuerpo acuoso contenedor de un vacío pequeño en tamaño y redondo como una bola de billar .luego disminuyó su velocidad, porque a pesar de ser divertido su impulso magistral, era consciente –ella- de no tener dibujada ninguna línea indicadora de larga vida, como las palmas de los ancianos.
Así vagó un rato a través de la leve corriente marina, feliz por haber nacido y por existir. Bailaba alegremente ya cerca del final del trecho entre fondo y superficie, expectante por cómo se iba a sentir, si dolería, si qué, cuando un pez globo decidió (por puro instinto animal y no por voluntad inmoral) pasar exactamente por el mismo sitio donde la burbuja se encontraba en ese preciso instante, y sin verla, con un mínimo contacto, hasta sutil, la sorprendió centímetros antes de descubrir el final.

Anatomía de un espíritu

2011-09-05T11:16:00.000-07:00

Caminé por la calle colindante a su casa con la mirada cabizbaja. Nada importaba ya. Lo que alguna vez fue seguro ahora era incierto, y se sentía caminar sobre arenas movedizas. ¡Cuánto habían cambiado las cosas! Quien alguna vez fue alto, moreno, con un semblante sereno y una mirada sincera, ahora era alguien que caminaba sin rastro de seguridad, flaco y con la mirada perdida. -Jamás le dije que la quería- pensó para sus adentros -y la perdí- continuó diciendo. Se repetía para sí mismo "idiota, idiota, idiota" mientras caminaba por el muelle donde dijeron adiós. Si tan sólo hubiera sabido que no la volvería a ver, que no la volvería a tocar, que no la volvería a besar... hubiera hecho las cosas diferente. No se sentiría así. Se hubiera podido ir en paz y no estaría atorada en este enjambre, en este infierno, en esta pesadilla sin ella. Donde el castigo más grande no era verla por la ventana de su casa todas las mañanas y todas las noches mientras ella recogía los pedazos de su vida y los volvía a armar. Tampoco era recostarse junto a ella en su cama y verla dormir, ni seguirla por toda la ciudad todos los días; sino compartir un mundo y nada a la vez, estar con ella sin estarlo. Él estaba con ella, pero ella no sabía que estaba ahí. Ella ya había partido.
-Si tan sólo le hubiera dicho que la quería- pensó. -Te amo- susurró. Un susurro que ni el viento llegó a escuchar.

Anatomía de un espíritu por María M.

2011-09-02T09:14:00.001-07:00

Rondando las calles desiertas de noche, llorando y gritando de desesperación, se encuentra un alma en pena, atormentada, deprimida y maniática, que ha tomado un tono pálido, su espíritu no puede brillar, su transparencia es muy notable, su vestimenta primorosa y elegante, su peinado perfecto y sus ojos hinchados le lágrimas.
Atada al mundo terrenal, el alma perdida pena enormemente haber perdido su sentido de dirección. Su pena, su pesar más grande, un defecto muy pequeño que ahora se da cuenta fue el más grande de sus errores…
El alma murió siendo completamente ignorante de la geografía, no le importaba su falta de sentido de dirección, se valía de mapas y precisas instrucciones, de personas y hasta de lazarillos, para ubicarse. Ahora la pobre alma pena mientras busca- sin saber si quiera dónde está- otra alma perdida que le pueda, amablemente, señalar la dirección.

Preguntas para contestar

2011-08-19T05:52:00.000-07:00

¿Para qué crear literatura? Para plasmar todo es que está en nuestras cabezas, esas inquietudes que tenemos para expresarnos en base a una estructura, literatura, que tiene muchas caras que dar y que podemos que adoptar según las habilidades y técnicas.
¿Para qué existir? Para ser parte del testimonio de la humanidad de la humanidad, para ser testigos de nuestra existencia. Para poder preguntarnos el motivo de nuestra existencia.
¿Para qué comer y respirar? Para satisfacer las necesidades básicas de un ser humano y a partir de ellas poder existir y encontrarse un lugar en el mundo.
¿Para qué trabajar? Para aportar algo al mundo que sirva de prueba de la existencia de uno. Para mantener en funcionamiento una economía que rige la vida del hombre. ¿Para qué consumir?
Para satisfacer nuestras necesidades, para apoyar ese modelo consumista que alentamos inconscientemente. ¿Para qué consumir?
Diego Arrazola

¿Para qué crear literatura?
La creación de la literatura tiene varios propósitos; para mí el más fascinante es el simple hecho de disfrutar escribir cualquier pensamiento que tengas, sólo porque te gusta, sin pensar si alguien algún día llegará a leerlo. Quiénes crean literatura por aquella razón y plasman las ideas tal cual las concibieron son quienes logran expresarse, aunque sea para comunicarse únicamente con ello mismos –ya que es probable que nadie más los entienda-, de la manera más pura y directa.
¿Para qué existir?
El propósito de existir no debe recaer en la monotonía de solamente “ser” y “estar”. La existencia, única condena del hombre libre, fue arrojada sobre nosotros para que con ella encontráramos nuestro propósito. Cada quien decide cómo vivir dicha condena; y mientras que para unos debe sufrirse mientras existimos, y así, sin sufrir al no existir, seamos después completamente felices, para otros existimos para vivir de la manera en que se nos antoje durante toda nuestra condena.
¿Para qué comer y respirar?
Comer y respirar mantienen el alma viva. Sí, también son necesidades básicas que mantienen al cuerpo humano. Pero el placer de comer delicias o de respirar perfumes mantiene al alma.
¿Para qué trabajar?
En un mundo utópico trabajaríamos todos y cada uno de nosotros apasionadamente por lo que no nos importara dejar de dormir. Trabajar para mantenernos vivos, sí. Vivos en el sentido en que nuestra ocupación sea aquellos que nos da las ganas de vivir. En un mundo utópico, claro está.
¿Para qué consumir?
Consumir para atarnos a las cosas materiales, para endeudarnos enriqueciendo a otros para valorar todas las cosas equivocadas. ¿Por qué no mejor consumir sentimientos, amistades, momentos, amores, sonrisas, besos…? ¿Por qué no atarnos a todas esas cosas, endeudándonos solamente con aquellos que con lo dicho nos enriquecieron, valorando lo que vale la pena conservar?
¿Para qué crear literatura?
Supongo que esta no es una pregunta que pueda tener sólo una respuesta. Incluso sé que
varía con cada uno. Para mi la literatura es un oportunidad de vivir, de ser, sentir y apasionar
con la seguridad de que nada ahí podrá lastimarme, ni juzgarme, ni criticarme. Estoy a salvo.
Al crear literatura construimos nuestro universo y lo compartimos con otros. Damos un pedazo
de nosotros a los lectores y una oportunidad de escapar de esta realidad, del mundo, así
como me pasa al tomar el escrito, llámese novela, cuento, relato, dramaturgia, poema, de
alguien más.

¿Para qué existir?
La verdad yo no le encuentro ninguna razón. Podría no hacerlo y no habría ningún problema
dado que no habría manera de saber que no existo; de sentirse disgustado, sólo, olvidado,
o cualquier adjetivo que quieran darle.
No tengo respuesta a la pregunta '¿Para qué existir?' pero es algo que espero hallar
aprovechando este 'yo soy' que se me ha concedido.

¿Para qué comer y respirar?
Para no sufrir. Distraernos con algo. El sabor a comida y el sonido que produce el aire al pasar
haciendo vibrar nuestras cabidades nasales. Con el tiempo uno le da ritmo, los dientes masticando.
Inhalar se vuelve el tiempo fuerte del compás y exhalar el término de este. Dulce sabor a melodía,
aveces hay contrapuntos.
Al final todo se reduce a acabar, estar satisfecho, y sufrir mientras esperamos la siguiente comida
dentro de, si tenemos suerte, cuatro horas.

¿Para qué trabajar?
Para tener de comer y algo qué hacer. Entretenernos con algo y, si se puede, volverlo rutina
mientras el paso del tiempo lo vemos en frente sin percatarnos de nosotros mismos.

¿Para qué consumir?
Para motivar la injusticia humana, fomentar que el interés económico de pocos es razón
suficiente para pasar sobre la dignidad de muchos. Y claro, al final, esto hace girar la gran
rueda de la economía y la gente promedio de clase media como nosotros, el gobierno, y
sobre todo, la clase alta que rigen sobre el país, esté feliz.

1.¿Para qué crear literatura?
La verdadera pregunta es: ¿Por qué no? Lo hemos hecho por siglos, dejando al huella de una humanidad efímera en algo tangible, algo que tiene posteridad. Antes de que existiéramos, la literatura ya estaba aquí, y mucho tiempo después de que abandonemos este mundo, seguirá aquí. Porque es la sombra de la humanidad, es su testigo. Testigo de miles de años de acontecimientos y siendo reflejo de una sociedad. La literatura, el mero hecho de pasar una pluma por un papel o de pasar incontables horas enfrente de una computadora escribiendo, es lo que hace de la literatura algo tan único y admirable. Pocos son los valientes que tienen el coraje de transmitir sus emociones al mundo mediante el papel, sin miedo a ninguna crítica. Pocos son aquellos que escriben con gran talento y que cautivan a millones con sus palabras y con sus historias. Pocos son aquellos que pueden escribir un libro y dejar al lector en vela por una noche. ¿Por qué escribimos literatura? Simplemente porque somos humanos. Tenemos la necesidad de conectarnos y comunicarnos. De plasmarnos en un papel.

2. ¿Para qué existir?
Para dejar nuestra huella en el mundo. Para "aportar nuestro granito de arena". Para cumplir un propósito y simplemente para hacer de este mundo un lugar mejor. Para vivir nuestra vida como nos plazca y sacar lo mejor de nosotros. Para encontrar una vocación y compartirla con el mundo. Para crear y ser felices. Para compartir nuestras tristezas y superar obstáculos. Para ser nosotros y dar lo mejor de nosotros mismos. Para ser una guía y una fuente de luz para los demás, alumbrando sus lugares oscuros para que así ellos puedan hacerlo con sus semejantes.

3. ¿Para qué comer y respirar?
Para mí, simplemente por necesidad. Porque sin ello, sin el alimento y el aire no podríamos vivir. Nos perderíamos de un gran regalo; la vida; y no podríamos darle de nuestra persona a nadie. Yo vivo de placeres efímeros y pequeños. Un viaje. Una buena canción. Una carcajada verdadera. Descubrir algo. Leer. Escribir. Cantar. Enseñarle algo a alguien. Sin comer y sin respirar, no tendríamos estos privilegios.

4. ¿Par qué trabajar?
Yo quiero ser independiente. Siempre lo he sido y me rehúso fervientemente a llegar a ser dependiente de alguien ahora o nunca. Por eso trabajar: porque quiero y porque puedo.

El lado oscuro del corazón, la delegada línea entre fantasía y realidad.

2011-05-05T06:01:00.000-07:00

Paulina Beltrán

Hay veces que dentro de nuestra realidad, estamos sumidos en fantasía, otros momentos en que desde la fantasía alcanzamos un realidad. En la película “El lado oscuro del corazón”, encontramos una referencia concreta para esta difusa, hasta inexistente línea entre lo que vivimos y lo que creamos, lo que vivimos como fantasía o creamos como realidad. Lo que vivimos en realidad mientras creamos fantasías.
Desde la primera escena de la película argentina, podemos observar estos contrastes entre fantasía y realidad. Una cama común con una pareja, él recitándole poemas a ella. Una cama que deja caer a uno de los amantes al abismo, cuando el otro presiona un botón.
Digamos que a los latinoamericanos nos gusta entrelazar la magia con la realidad, la fantasía con aquello que nos hace poner los pies en la tierra. Lo vemos generalmente en la literatura, arrojándonos nuestros pensamientos al instante a Cien años de Soledad o algún cuento de Cortázar, sin embargo, en esta película también lo vemos de principio a fin y la línea es tan delgada que se van mezclando realidad con fantasía hasta que ya no es posible distinguir la una sin la otra, en el Buenos Aires de Oliverio al igual que en el Macondo de los Buendía o en las Noches Boca Arriba.
Ahora, digamos que no es sólo a los latinoamericanos a los que nos gusta hacer esta mezcla, ya que podemos reconocer,esta intercalación entre lo que es certero y lo que es imaginación; en las famosas leyendas griegas, en los mitos más antiguos y también en el simple comentario de un pequeño niño. Como Arturo UslárPrieti nos dice en “El cuento venezolano” El realismo mágico es “una adivinación poética o una negación poética de la realidad” Y la poesía es una cualidad intrínseca del ser humano.
Y tomando la poesía retornemos al filme que nos atañe. A través de la imaginación del poeta Oliverio, que es profundo y distante, en esta película podemos experimentar un mundo que existe en medio de la fantasía y la realidad. El ejemplo más claro: Su terminante rechazo a las mujeres que “no pueden volar”. Su amor por Ana que vuela.
Como dijimos, en al primera escena es fácil distinguir entre la realidad y la fantasía, pero a lo largo de la película, como en Pedro Páramo, se vuelve más complicado distinguir aquello que es fantástico de lo que puede considerarse como real. Porque así como es algo heterogéneo al principio, pronto la mezcla se transforma en algo homogéneo donde es imposible separara la fantasía de la realidad.
En el lado oscuro del corazón, posiblemente para Oliverio Ana es mágica, es un sueño, mientras que para Ana, el poeta enamorado es sólo un cliente más, una cotidiana realidad. Y esta también la mujer que constantemente camina con el poeta representando la muerte siempre presente y al asecho.
La poesía es en la película y en la vida, como la perfecta licuadora que acaba con destruir la separación entre lo real y lo fantástico, porque es a través de los versos de Mario Bendetti, Oliverio Girondo o inclusive los de Fito Paéz y Mario Clavel, tejidos hábilmente dentro de la trama de la película por Eliseo Subiela e inclusive el mismo Bendetti ; que el espectador como un simple lector del realismo mágico de Borges, se pierde y se arrulla entre escenas que dejan de ser surrealistas para volverse completamente posibles.
Es la poesía el elemento que separa lo que parece real de lo que parece fantástico. Porque en el mundo y en la poesía esa barrera no se encuentra. A lo mejor no es sólo en las películas o en los libros que nos perdemos entre esa frágil línea de lo existente y nuestras quimeras, sino también en lo cotidiano. A menudo confundimos nuestros deseos, sueños, ilusiones y fantasías con certeza, existencias reales y verídicas. Aunque, ¿A caso nuestras fantasías no son reales? ¿Nuestras realidades no rayan en lo fantástico?
Y es que vivimos en un mundo donde la realidad y la fantasía son normales. Tan normales que como verdaderos opuestos no los puedes separar y no encuentras donde termina uno para darle inicio al otro.

Por qué soy como…

2011-03-10T06:03:00.000-08:00

1. Soy como un ombligo porque generalmente me encuentro en medio de las discusiones, sin tomar partida.
2. Soy como un pan porque también tengo fecha de caducidad.
3. Soy como un botón porque por más redonda y dura que sea también tengo mis agujeros.
4. Soy como un cacahuate porque por más pequeña que sea, te puede ahogar.
5. Soy como un orificio nasal porque los dos tomamos cosas, y sacamos otras.
6. Soy como una papa frita porque las puede comer con cualquier cosa, con cátsup, con una hamburguesa, hasta con refresco, pero siempre necesitan ser un poco saladas.
7. Soy como una palabra porque soy un conjunto de cosas, pero soy más valiosa toda junta.
8. Soy como la defensa de un coche porque puedo resistir golpes, pero llega un punto en que me rompes.

PRIMER LUGAR "CONCURSO DE CUENTO HISTÓRICO" DE LA UNIVERSIDAD IBEROAMERICANA

2011-02-01T13:00:00.000-08:00

El Grito de los Silenciados DE GERARDO SALDAÑA

Veracruz, hermoso lugar sin duda alguna, lleno de bosques exóticos que dejan anonadados hasta a los más veteranos exploradores que los vean, con ríos por doquier, ríos caudalosos que pasan por las bellas ciudades de Río Blanco, Santa Rosa y Orizaba. Éstas ciudades, dentro de su hermosura, esconden una turbia y oscura historia, pero esa historia no se cuenta en público, sólo se cuenta entre susurros, en las sombras, se cuenta en las miradas de los viejos que la vivieron pero nadie que valore su vida se atreve a contarla en público, porque nada de lo que sucede en esta historia “sucedió”, nada de ésta historia se publicó en los diarios del país, ninguno de los muertos de la masacre de Río Blanco pasó a engrosar la lista de defunciones del Estado, pero todos ellos son recordados en el silencio, un silencio que lucha por gritar a los cuatro vientos las injusticias cometidas contra la clase de los reprimidos, de los olvidados, la clase de los obreros mexicanos del Porfiriato. Ésta es su historia.

Es el año de 1906, José Neira Gómez llega a la ciudad de Orizaba, admira la siempre colorida y entrañable sierra veracruzana mientras está en el andén de descarga de Ferrocarriles de México, voltea al lado contrario e inmediatamente comprende el por qué del orgullo de los empresarios al hablar de “nuestros complejos industriales”; simplemente la fábrica de Santa Gertrudis, la cual se encontraba a lo lejos y aún así se veía tan cerca, ocupaba más espacio que un pequeño pueblo, eso sin contar los terrenos adyacentes, generalmente cultivos de algodón de un blanco que deslumbraba los ojos como si de un espejo al sol se tratara.
Sin embargo, la mezcla entre los humos exhalados por aquellos monstruos industriales, con el aire fresco proveniente de la sierra daba una extraña sensación de encierro que a Neira le resultó un tanto nostálgica. Tomó el tranvía que se dirigía a los pueblos de Huiloapan, Nogales y Río Blanco, éste último poblado era su objetivo.
José siempre fue un buen empleado, excelente obrero textil, pero su habilidad nunca le dio más recompensa que a cualquier otro trabajador mexicano, siempre cubriendo su jornada de 14 horas para recibir un mísero pago de 75 centavos diarios, el cual se iba en la renta de su cuchitril, al que la empresa llamaba “hogar”, el dinero que restaba terminaba en la tienda de raya, “¡Maldita tienda que nos roba lo poco que nos queda!” escucharía decir José a muchos obreros durante su estancia en el pueblo. José, a pesar de tantos abusos en contra suya y de sus amigos, siempre fue un hombre de interés y servicio social, y ésta conciencia de la realidad que se vivía se vio reflejado en su afiliación al Partido Liberal Mexicano, el partido de las promesas, de las ideas, del cambio, pero siempre silenciado por el poder invencible del gobierno del presidente Díaz.
José se ofreció para ser enviado a Río Blanco para dar informes al Partido acerca del trato que se le daba a los obreros en ésa región de la República, y ésta información la obtendría brindando sus servicios a la Fábrica de Hilados y Tejidos de Río Blanco, la cual estaba a cargo de un inglés de mirada penetrante que vigilaba con ojo de halcón a los 2 300 obreros que trabajaban en su fábrica, su propósito era difundir propaganda política entre los obreros, para comenzar a sembrar la semilla de la rebelión, crear organizaciones clandestinas que rivalizaran con las poderosas empresas que esclavizaban al mexicano pero apoyaban al extranjero, “¿Buen gobierno?, ¡Ja ja!”, así se reían los obreros al escuchar los discursos de los políticos acerca del famoso pero inalcanzable progreso.
Con éste panorama y con éstos propósitos llegó José a laborar, dispuesto a trabajar honorablemente por el día y por la noche conspirar contra su patrón extranjero; así comenzó a cultivarse la semilla de la lucha por la libertad a Río Blanco, por supuesto que nadie sabía de su afiliación liberal y mucho menos de sus ideologías magonistas, por eso fue que Míster Hartington, al ver su informe de actividades anteriores, aceptó gustosamente al que creía sería un obrero que diera grandes dividendos a la empresa pero sería la perdición de ésta.

Llega a su casa, con razón se habla tanto de las condiciones de vida de lo obreros; cuatro paredes de adobe con un techo que amenaza con caerse con la más mínima lluvia, ve hacinados a más de 15 obreros en 7.5 metros cuadrados. “¿Pagamos renta por esta casa de cerdos?” – Se preguntó innumerables veces José al ver su casa – “El Partido tiene tanta razón acerca del capitalismo y su monstruo manufacturero que engendra más esclavos y marginados que prosperidad.”
José despierta, no ha salido el sol, acude a su primer día de trabajo y en el camino alguien se le acerca y lo saluda: -¡Buen día, señor Neira!- dice un hombre que al parecer también acude al mismo lugar. –Buen día señor, ¿Lo conozco acaso?- Obviamente ésta era una cara nueva para José, pero entre ciertos círculos obreros simpatizantes e incluso militantes del PLM ya se tenía la información de que un obrero de nombre José Neira sería enviado por los altos mandos del Partido llegaría a laborar aquél día, - Mi nombre es Porfirio Meneses, servidor – No estaba nada mal que hubiera un compañero tan simpático en aquél pueblo de fábricas que parecía más un feudo de esclavos, pobreza y telas finas en lugar de un ícono de progreso y desarrollo. Juntos acudieron a la fábrica de tejidos y comenzaron a trabajar, José en la sección de Telares, mientras Porfirio se dedicaba a teñir de diferentes colores el amplio inventario textil de la fábrica, aquél primer día no le dio una buena impresión, y es que sucedió la desgracia de una niña inocente que murió entre los telares industriales, una pobre criatura de no más de 11 años que no volvería a casa con sus padres, ése era el precio de la prosperidad y de “las mejores telas de la zona centro del País”, telas teñidas no sólo con Rojo 22 y Amarillo 45, sino con la sangre de obreros que morían entre máquinas inmisericordes que funcionaban sin inmutarse ante las más horrendas desgracias.
Su turno de más de trece horas ha terminado y José desea dormir más que nada en la vida, llega a su colchón viejo, se acuesta y se duerme, sueña con otro mundo, un mundo donde los trabajadores fueran respetados, fueran dueños de sus propias vidas y donde sus muertes no quedaran impunes, y sólo por una noche en ése pueblo, José durmió feliz.
Pasa el tiempo, los días ya no son tan abrumadoramente calientes, las estaciones están cambiando, pero su vida sigue igual; obreros mueren y obreros llegan, aún así la suerte ha sido benévola con él y sus amigos y es que ellos todavía se levantan todos los días, Porfirio y él han recibido órdenes del Partido: propagar la ideología liberal. Pero la empresa es muy dura en el control de obreros y en la detección de propagandas; , aún así decide comenzar una campaña entre las sombras para formar una organización obrera junto con sus amigos y simpatizantes, no solamente platican y discuten acerca de los problemas que aquejan al pueblo, sino que comienzan a organizarse para protegerse, iniciándose así el primer sindicato clandestino de Río Blanco, lo decidieron llamar “Círculo de Obreros”. Los obreros comienzan a enterarse e inmediatamente pasan a engrosar las filas del sindicato, todos ellos han encontrado una manera de llenar, no sus estómagos, pero sus corazones de algo más que la angustia y tensión del trabajo en las fábricas, siempre se reúnen en pequeños grupos, ha iniciado la organización de la defensa de los derechos laborales y humanos, el movimiento obrero ha nacido.

Adolfo Rosal ha llegado de Córdoba, hombre de baja estatura, moreno, algo entrado en años pero de apariencia inofensiva, hombre sociable a quien todos le confiaban sus secretos, ingenuos. Adolfo no es nada más que un espía del Gobierno al servicio de la Compañía, a decir verdad es el mejor espía del general Díaz, y es que el Presidente tiene especial interés en la Compañía no sólo porque atrae gran inversión extranjera sino porque el mismo mandatario es un fuerte accionista que vería su economía muy mermada de haber una revuelta obrera en semejante complejo industrial, desde un principio el buen Rosal informó a los enviados del Gobierno y a Míster Hartington acerca de éstas muy sospechosas reuniones clandestinas, sin contar con el extraño comportamiento de los trabajadores; ahora eran dóciles, demasiado dóciles, parecía como si una extraña calma hubiera invadido al pueblo, algo se está fraguando en la oscuridad, obviamente nadie sospecha del buen hombre hasta que el día planeado. El buen Adolfo obrero desaparece para convertirse en despiadado jefe de policía que dio a conocer una orden general que prohibía toda clase de visitas, reuniones o cónclaves so pena de prisión, aparte muchos miembros del recién formado sindicato son encarcelados y un semanario liberal muy popular entre los obreros fue clausurado. Justo cuando la huelga iba a comenzar, ¡No podían pedirles a los obreros que dejaran morir a sus familias de inanición! – ¡Maldita sea!- piensa José más de una vez en que ve a sus compañeros ser encarcelados e incluso desaparecidos en la más grande impunidad. “¡Por eso México nunca relució! Si nosotros mismos no podemos unirnos, no podremos pelear” era la consigna de Neira y de los obreros de Río Blanco, al menos de esto no se enteró la autoridad, pequeña victoria entre mil derrotas.

“¡Huelga, huelga!” era la consigna de los más de seis mil obreros que en Río Blanco decidieron hacer un paro laboral, apoyados por sus hermanos de Puebla, Tlaxcala e incluso el Distrito Federal en aquél 6 de diciembre de 1906; a pesar de los mandatos oficiales y las órdenes generales los obreros decidieron gritar al mundo que no permitirán más impunidad, más muerte, más esclavitud. José está exultante y los obreros esperanzados.
Tres semanas han pasado y no hay respuesta del gobierno, pero los estómagos de los obreros ya crujen, dos meses después de acabar toda posibilidad de encontrar comida; frutas silvestres del monte, pequeños animales o roedores y raíces han sido sus únicos alimentos, José y Porfirio, en calidad de emisarios del “invencible” movimiento, solicitan, a Díaz, el enemigo explotador de obreros, que investigase las precarias condiciones de vida de los trabajadores. La esperanza resurgió al ser atendida la llamada, pero los la ilusión fue muy lejos al creer que Díaz los apoyaría; envió a un inspector de policía que parecía más estudiante de Medicina que detective, hizo una búsqueda que parecía más visita turística que concluyó en el fallo a favor de Míster Hartington. Él simplemente se rió en las caras de los trabajadores humillados, mientras leía el laudo del presidente Díaz, que ordenaba total e incondicionalmente a los obreros acatar las órdenes de la empresa y uniformiza los salarios, entre otros infames artículos -¡You fools!- Haciendo alarde de su inglés, -Creyeron que iban a quebrar a la Compañía, pero la Compañía los quebró a ustedes-.
Los obreros intentan volver a sus actividades, pero sin comida no hay fuerza y sin fuerza no hay trabajo y, como todos bien sabían, sin trabajo no hay dinero, el trabajo es agotador; el hambre, implacable y enloquece hasta al más cuerdo.
Margarita, mujer humilde pero siempre risueña, trabajadora incansable que sólo quiere ver sonreír a sus 4 hijos, nunca se enoja ni mucho menos reclama.
Le es rechazado su vale en la tienda de raya – “El vale venció hace 5 minutos” – dicen que le dijo el descarado vendedor riendo entre dientes a ella, que sólo pedía comida para su gente y que por respuesta sólo obtuvo una siniestra sonrisa, esa cínica mueca del vendedor rompe algo en su interior, tal vez el hambre y la furia le vencieron, pero Margarita arenga a la masa hambrienta a tomar la tienda de raya. “Hay mexicanos matando mexicanos, mexicanos dejando en el hambre y miseria a más mexicanos” dijo José días después de esa noche trágica, al menos Porfirio le informó a tiempo de los disturbios, los obreros habían incendiado la tienda de raya e iniciaban una campaña de ludismo descontrolado, la respuesta no se hace esperar, es lo que más quería el Gobierno, quien, en previsión de un acto por el estilo ya había acantonado a grandes contingentes de soldados del ejército regular en zonas donadas por la misma Compañía, los cuales nada más ser informados del supuesto “motín” salieron a las calles; no a dialogar, no a capturar liosos, no a someter a los cabecillas, sino a matar indiscriminadamente. Las otrora bellas calles de Río Blanco quedaron manchadas por siempre de la sangre de los oprimidos que alzaron su voz. El color de la sangre se quitó de las losas de la calle pero no de las memorias y corazones de los testigos, víctimas y verdugos; aún no se sabe cuánta gente murió en aquél arrebato, pero supera los cientos y se estimó que se llegó a los miles, pero nunca se sabrá con certeza porque los cuerpos al ser recogidos fueron inmediatamente embarcados en vagones de tren y enviados a Veracruz, donde fueron lanzados al mar; sin sepultura, sin memorial, sin familiares, sin lágrimas, con el mar como único testigo mudo del asesinato más impune de la era porfiriana: el asesinato de la libertad.
José sobrevivió, pero su lucha por la igualdad murió con sus compañeros, de ahora en adelante viviría trabajando para la empresa que intentó destruir, al final se convirtió en el esclavo del Sistema que quiso vencer, el creyó que nunca más se recordaría su hazaña.
Pero pronto eso habría de cambiar, la gente recordaría su movimiento, los hombres se indignarían por el abuso, la esclavitud y la opresión de los obreros, de las cenizas del movimiento de Río Blanco surgiría una llama incandescente que nadie podría parar: la llama de la Revolución.

Página Marcada

2010-11-09T09:31:00.001-08:00

La extrañaba, mucho. Cuando acabé de empacar sus cosas sentía una nostalgia impresionante, no sólo por ella, su pelo, sus negros ojos, sus carnosos labios, sus suaves manos y su agradable cintura, sino también por sus cosas. Los maquillajes que eran muchos y nunca usaba, la copa en la que aún se notaban sus huellas, las muñecas de trapo que cuidó desde su infancia, sus roídos guantes con los que me acariciaba, toda esa ropa que todavía olía a ella, y esos libros. Si no hubiera decidido quedarme con sus libros nunca lo habría notado. En mi viudez ya ni siquiera valía la pena saberlo.
Guardé únicamente esos viejos libros, después de años de apego sentimental doné todo lo demás a la beneficencia. Ni siquiera sé porque me quede con ellos. Yo no leo. Cuando vi mi casa vacía y sentí su presencia y olor desparecer, abrí su libro favorito, era uno sencillo repleto de cuentos de tradición oral escandinava. Leí uno de los cuentos, lindo, simple. Después me di cuenta que había un fino papel marcando una de las páginas que hacía mucho no eran leídas.
Era una fotografía. Tardé en entenderlo y cuando lo hice rompí en llanto, se acabó la melancolía, se fundió mi nostalgia, reventó la tristeza y explotó en algo más grande. Pero seguían ahí, no sé, aún la extraño, mucho pero la odio, odio su recuerdo, odio esa foto, ella, casada conmigo, besando a mi hermano, Miguel.

Un General no tan Nacional de Gerardo S.

2010-10-15T10:28:00.000-07:00

Sale el sol y el General, ex presidente, héroe y villano, Trinidad Anastasio de Sales Ruiz Bustamante y Oseguera, admira ese día soleado, ese 6 de septiembre de 1853. Recuerda con cierto descaro todas las fechorías, las traiciones y ¿por qué no?, también sus triunfos. De repente, comenzó a ver su vida, pero no con sus ojos ni con los de nadie más, sino con los del destino, aquel destino que, aunque nunca visto, siempre determinaría para bien o para mal el curso de las vidas, de la historia, de aquel hombre postrado en una cama del pueblecito de San Miguel de Allende.
Su mente podía recordar hasta las más vagas memorias, por más tontas, ilustres o atemorizantes que fueran y lo mejor de todo es que el tiempo pasaba con una lentitud exquisita, ni muy rápida como para no dar cuenta de los actos, ni tan lenta como para perder la noción del tiempo.
Sus recuerdos comenzaron a aflorar en un día soleado, con algunos pacientes en el hospital donde él trabajaba, su profesión original había sido la Medicina, aunque él siempre sintió cierta inclinación por lo militar, nunca supo por qué, no por sádico, sino por el ingenio que requería.
¡Cómo añoraba su infancia con sus amigos en su querido Jiquilpan, Michoacán! Pero ya había pasado casi una vida después de eso. Sin embargo, no se podía quejar después de semejante vida que tuvo. Probablemente no hubiera pensado en su realidad presente, mientras estudiaba en Guadalajara la “honorable” carrera de Medicina en la Real y Pontificia Universidad de México; ¡cómo se rió aquélla vez que a su amigo Valentín Gómez Farías, compañero de aula, gritó como un bebé sin su madre cuando, al realizar una autopsia, el estómago hinchado del muerto explotó rociando a su desafortunado amigo de una asquerosa mezcla entre comida sin digerir y lo que parecía ser pus y jugos gástricos! Ahora, tras conjurar ese recuerdo, éste hombre ya decrépito, hizo una mueca que sería muy probablemente una sonrisa nostálgica.
¡Qué alegría tuvo ese día en que se tituló como médico! Al parecer tenía talento para eso, al menos tendría pan en su mesa, a diferencia de los sirvientes que iban todos los días con desgana a las casas de los nobles de la ciudad.
Probablemente su vida habría transcurrido de una manera muy llevadera como director del Hospital San Juan de Dios, buenos tiempos aquellos, conociendo gente distinguida, como Don Félix María Calleja, por medio de su esposa Doña María, encantadora mujer, pero no de su tipo: él prefería a las jóvenes solteras.
El Sol ya había salido completamente, pero debían de ser aún las 7 de la mañana y Anastasio decidió ir a pasear por los jardines de los alrededores, el tacto de las flores y el sonido de los insectos que, despertándose de una húmeda noche comienzan sus tareas diarias, le trajeron el olor a curaciones herbales en el hospital que dirigía en Guadalajara; los indígenas, había que reconocerlo, eran buenos herbolarios aunque algo atrasados. Recuerda que fue una de esas tardes tranquilas en las que aprovechaba para salir a dar la vuelta cuando llegó un mensajero para informarles de la infausta noticia de la invasión de los incontables Ejércitos Napoleónicos a España, menos mal que ellos estaban del otro lado del mar, pero al parecer en su querida Nueva España ya había quienes se querían aprovechar de la situación. Ese día soleado, aún con el olor a hierbabuena y manzanilla, Anastasio Bustamante decidió cambiar su suerte de galeno por el olor a pólvora y cuero mojado. Se preguntaba, mientras firmaba su enlistamiento a las fuerzas realistas “¿este camino será el correcto?” Sonrió para sus adentros, “no, no lo fue”.
Era un día cualquiera, el ahora Teniente don Anastasio se despertó al sonar las trompetas, terribles noticias, 30 deserciones durante la noche. Su ánimo realista flaqueaba, ¿de qué le había servido tanto tiempo de penurias si sólo veía cómo las filas de sus tropas iban achicándose a una velocidad alarmante, y por si eso fuera poco, sus soldados morían por los ataques insurgentes o de las enfermedades cada vez más mortales y numerosas?
Ya iba subiendo el Sol y don Anastasio comenzaba a cansarse, ¡cómo añoraba los viejos tiempos en los que cabalgaba con todo un regimiento de dragones al encuentro de insurgentes, realistas o texanos, bellos tiempos aquéllos! Decidió volver a su cuarto porque igualmente sus pulmones no podían soportar tan “larga” caminata.
En la larga mañana de ese memorable (al menos para los demás) 10 de febrero de 1821, Anastasio Bustamante, vestido con galas de fiesta, observa no con cierto desdén aquél abrazo entre Agustín de Iturbide, su general, y Vicente Guerrero. Aquello le dio asco, le recordaba a una amante que tuvo que simplemente le engañó con un marinero frente a sus ojos, no pudo soportar la ira y en ese momento y con su propio sable mató a aquél pobre marinero. El único inconveniente en éste caso es que no podría matar a su General ni a Victoria, porque acabaría en el suelo muerto, atravesado por demasiadas balas para poderlas contar. La venganza se la cobraría en frío. Pero para qué pensar eso en un día tan bello, mejor se iría a acostar y dormiría una apacible siesta soñando en sus años como comandante en jefe de realistas, insurgentes y, posteriormente, mexicanos independientes.
− ¡Fuego! −Ordenó− ¡Ataque con caballería! −El General Anastasio Bustamante, ahora insurgente por contrato, dictaba órdenes. ¡Qué bien se sentía el poder!, tal vez algún día podría tenerlo en mayor proporción, pero paciencia, paciencia…
−¡Mi general! Nuestras tropas no pueden tomar la iglesia− En sueños, Anastasio suspiraba como lo hizo esa vez que no podía sacar a la chusma de realistas de una iglesia de Azcapotzalco, cuando lo salvó aquel soldado, ¿Cómo se llamaba? ¡Ah claro!, Encarnación “Pachón” Ortiz, que intentando conquistar él solo el atrio de la iglesia, fue asesinado por 100 fusiles realistas. Sus tropas, no por órdenes sino por furia y convicción al ver a su compañero morir por la causa, tomaron la iglesia a golpe y bayoneta, qué suerte tuvo, aquella escaramuza fue la última batalla antes de la entrada del Ejército Trigarante a la Ciudad de México. Aún a sus 73 años, portaba la insignia de distinción militar que su General Iturbide le puso en el pecho ese mismo día ¡Ah cómo extrañaba a su general! Pero bueno, al pasado no se le mira con nostalgia sino con orgullo y así fue como despertó de golpe, más por orgullo que por miedo: aunque su enfermera sí se asustó, ya estaba acostumbrada a esos ataques de orgullo del otrora legendario Anastasio Bustamante.
−Señor, ya es hora de que venga a comer un poco− le pidió amablemente la enfermera al ensimismado general (así se hacía llamar aunque no pudiera ni subir las escaleras) pero Anastasio no deseaba comer, ¡Deseaba derrocar a Guadalupe Victoria!, ya le cobraba la deuda de honor que le debía. Y después de desterrar a su General no se libraría de ésta, y de hecho no se libró, su fama de implacable se hizo patente cuando sin piedad mandó fusilar al Presidente de la República. No por nada se ganó el apodo de Anastasio Brutamante, pero un simple apelativo no le hacía parar hasta que llegara a su propósito. Miraba la sopa que comía ¿A qué había llegado esto? Perdió el hambre y se fue a su cuarto a leer su diario. “Malditos, no saben qué es lo bueno para ellos, sólo saben llorar (…) nadie podrá resistirse a mí”. Probablemente aunque hubiera sido un Presidente legítimo le hubieran escupido en la cara, ¡Maldito Santa Anna! No sabe que soy yo quien manda y nadie, ni los estadounidenses podrían interponerse a su mandato aunque, recordaba con algo de melancolía, con un dejo de ironía, que fueron sus mismos compatriotas quienes lo quitaron del poder, pero al menos aprendieron que se necesita una mano dura y tropas suficientes para mantener al país en pie.
Se ponía el Sol, no sabía que había hecho antes, pero estaba acostado en su cama con gente a su alrededor, al parecer un sacerdote hacía una especie de oración, no se podía mover y no distinguía las cosas, todo se iba haciendo oscuro, o blanco, no sabía qué colores percibía ni el tiempo que pasaba, sólo veía su vida en un abrir y cerrar de ojos y sin embargo no veía nada. ¡Qué bello viaje aquél que hizo en Europa después de que el desgraciado de Santa Anna lo desterrara! Hermosos castillos, le habría gustado comprar uno de esos y regalárselo a esa dama tan hermosa ¿era casada o soltera, amante o prostituta? Lástima que no pudiera ver cómo acababa el país que él, Trinidad Anastasio de Sales Ruiz Bustamante Oseguera, con sangre y sudor, con furia y frustración, había forjado, no sabía que había pasado, pero de inmediato supo lo que vendría enseguida, ¡Qué ironía! Haber matado a tantos hombres para acabar muriendo él mismo de una manera tan aburrida. Al menos había escrito su testamento y sería llevado con su Generalísimo. Al final de sus recuerdos no había más que recordar y justo cuando no había nada más por recordar, no habría nada más por vivir.

Blog encantador

2010-10-15T10:27:00.001-07:00

Les recomiendo ver el siguiente blog
http://acentosperdidos.blogspot.com/

La noche estrellada

2010-09-10T09:30:00.001-07:00

Maestro dio la última pincelada de la tanda y retrocedió a observarnos de otro ángulo. Ahí estábamos, nos llamaba: cipresillos, hijos míos, su equilibrio es vital en este magnífico retrato y ya verán que no serán la sombra del cuadro. Nosotros, tranquilos, después de dar un largo suspiro, nos rendimos de nuevo a las manos del maestro, quien determinadamente, pincelazo por pincelazo dibujaba nuestra realidad.

“Amigos” nos dijo, muchos amigos tendrán, pero todos serán amigables y tendrán respeto para que este retrato tenga equilibrio. Era demasiado tarde cuando nuestra estatura fue revelada por las altas montañas que nos rodeaban, de nuevo nos sentimos pequeños en nuestro mundo. “tranquilos” nos dijo… recuerden que ustedes son parte esencial de la obra, las montañas son sólo necesarias para darle perspectiva al cuadro y para que todos vean lo bonito que es este lugar secreto donde ustedes viven.

El maestro nunca explicó que nuestro abuelo estaría dentro del retrato, por lo que de la nada nos vimos aún más mediocres con la inmensidad de nuestro abuelo, el gran ciprés. Y eso no fue todo, no, agregó unas cosas brillantes que parecen el gran sol pero con la intensidad de éste repartida en millones de estas llamadas “estrellas”.

Ahora sí no podíamos más, éramos lo más oculto y mediocre del cuadro, nosotros, árboles, pequeños, comunes, con deseos de que la gente nos conociera, y no sólo nos viera por un cuadro de un artista deformado. Fue entonces que decidimos hacer nuestra atenta queja.

-“tranquilos” dijo el maestro, con el mismo ritmo con el que da una pincelada, ¿qué no ven lo especiales que son? este retrato no será famoso, y aunque lo fuera, ninguno humano pensará que es un lugar real, ya que es demasiado perfecto, pero ustedes serán esa referencia, el cuadro de los cipreses.

Los cipreses jamás supieron que su atento maestro los traicionó y decidió ponerle un nombre que favorecía más a la luminosidad del singular retrato.

Manos dibujando

2010-09-09T05:46:00.000-07:00

Todo surgió de la idea de ser alguien, de la posibilidad de crear y de crecer, todo surgió de la idea de ser. No te puedo decir quién soy ni cómo soy, no te puedo decir mi edad, ni mi color, no me puedo describir físicamente, porque no tengo físico. Aún así soy yo y tengo esa idea, ese sueño de ser.
Empecé a hacer, me costó mucho trabajo y muchos años el poder crear algo. Era algo pequeño, sin chiste, sólo unas cuantas rayas, pero con ese poco puede gritar:
- ¡Hola!
- Hola
Me respondió el eco, no había nadie a mi alrededor, sólo un vacío inmenso que me aplastaba y que yo intentaba tapar. Conforme más creaba, más fácil me era crear. Así pasaron dos largos años hasta que volví a gritar:
- ¡Hola!
- Hola
Me volvieron a contestar, pero esta vez no fue el vacío quien me contestó…

"HOJA SUELTA" DEL IAM: Historia de un color

2010-09-01T05:54:00.000-07:00

"HOJA SUELTA" DEL IAM: Historia de un color

2010-09-01T05:53:00.000-07:00

"HOJA SUELTA" DEL IAM: Historia de un color

Historia de un color

2010-09-01T05:51:00.000-07:00

El mundo no siempre fue un lugar lleno de colores, hacía muchos años, todo era negro. Todos lo que vivieron en esa época dicen que era un mundo lleno de oscuridad, todos menos uno. Éste no era un hombre importante, era común y corriente, tenía un trabajo, una mascota y una casa de dos pisos, un hombre común decían algunos. Pero éste hombre escondía un gran secreto, él conocía a todo ser vivo, y conocía todo de ellos. A él no le importaba que todo fuera negro, al revés, para él esto era una fortaleza, la fortaleza que escondía, él era el negó.
Ana Sofía V.

El talento musical es una conquista, un bien innato por María E.

2010-08-02T11:38:00.001-07:00

Un músico en el más elevado sentido de la palabra puede descifrar a primera vista un fragmento para piano, una pieza de canto, algunas páginas de partitura, un inagotable repertorio o un espectáculo que presenta la sucesión de grandes dinastías artísticas.
Por otra parte se ensanchan los horizontes musicales presentándonos a un gran maestro del arte. Su nombre está en boca de todos, de sus grandes obras hablamos continuamente, para unos quizá sean las pasiones más vivas de nuestros días, antes o después de las preocupaciones políticas.
Cuánta importancia y trascendencia ha adquirido en nuestro siglo la música, hasta el punto de poder afirmarse, no sólo como arte que a todos precede y absorbe, sino el único que apasiona; el más amado por todos, los grandes, pequeños, sabios e ignorantes.

Sosteniendo la batuta con solidez y elegancia, suspira y siente un apasionante escalofrío que recorre todo su cuerpo, entra al proscenio decidido a dar un gran espectáculo; la audiencia, entre aplausos y silbidos, se pone de pie para recibirlo. De espaldas al público, da inicio… puede sentir afabilidad en una flauta, aspereza en una corneta y un sonido estremecedor de los platillos al hacer contacto. Entrelazando diferentes resonancias.
El coro y la orquesta atentos a todos los movimientos, comienzan a intercambiar la fogosidad y el talento que se requiere.
De reojo percibo aquel niño dormitando en la localidad cincuenta y dos, del otro lado de la sala, una joven con una actitud que transmitía fastidio y desgana; enfrente de mí un pequeño exasperado preguntando a su madre ¿a qué hora acaba? ¿cuánto falta? la madre responde bruscamente ¡Shhh! Ya casi.
Se alcanza el clímax en el acto III, Carmen intenta llenar de celos a Don José con la relación que tiene con el apuesto torero Escamillo.
Llega el VI y último acto, pero es pausado por un intermedio. Las luces permanecen apagadas. Se notifica la tercera llamada y la gente principia a acomodarse, se vuelve a retomar el ambiente dejando que la música se filtre a través de los oídos.
Empieza la acción en escena con la corrida de toros en Sevilla; Escamillo dedica la faena a su amada. Es portentoso el anuncio que hace el programa, la muerte de la atractiva y provocadora imagen de Carmen.
Con binoculares enfoco a los talentosos músicos, cambian y cambian las páginas, parece que el concierto es agotador e interminable. Del otro lado del recinto observo a los magníficos solistas los cuales logran apoderarse del escenario. Al finalizar, el coro y el cuadro de danza agradecen al director de orquesta Xavier Ribes y a la orquesta, después al público presente. Entra el director de escena José Antonio Morales, la famosa coreógrafa Ma. Antonia y la diseñadora de iluminación Rosa Blanes Rex. Nos pusimos de pie como muestra de respeto y satisfacción al excelente trabajo, aplausos y más aplausos, era abrumador. Después de 3 horas acompañadas por la música del compositor Georges Bizet, me daban ganas de escuchar más y más, hasta que el tímpano detonara por la música que me prorrumpía e incorporaba con gran poderío y fuerza.
Algunos comentarios que escuché cuando iba caminando sobre la acera fueron de tan poco ahínco como, ¡qué bueno que se acabó! Casi me duermo, está muy larga, no me gustó. Continué el camino, mi mente estaba repleta por las voces y las entonaciones que claman ser escuchadas, tienen un valor artístico y esencial donde lo pasado puede mezclarse con lo actual, aquellos que renacen las grandes obras de grandes compositores.
La importancia de conocer y estudiar a cada uno de los amantes de la música clásica, así como sus importantes y vocalizadas obras; no son ellas las que nos han olvidado; al escucharlas las revivimos incansablemente, son ellas también, las que vivirán. Siempre y cuando haya alguien que las recuerde con prez.
Portar una bandera y llevarla en lo más alto. Salvando los nombres y las creaciones de estos magníficos maestros del arte.

"Para mi padre" de Emilio S.

2010-06-09T07:03:00.000-07:00

Mi papá para mí es muy lindo
Y también muy querido,
Me gusta jugar con él
Y también que no es aburrido.

Adoro que mi papá es fotógrafo
Y desde bebé me gustó su trabajo,
Porque las mil fotos que me ha sacado son geniales.

Ahora en el día del padre,
Yo quisiera darle un susto,
Para hacerle una broma y reír del gusto.

Mi amor entero quiero darle
En este día especial,
Para que se acuerde siempre
Del Emilio angelical.
Fin.

"Por siempre del pueblo" Primer lugar en el concurso "Personajes de la Independencia de México: cuento histórico" Natalie R.

2010-05-10T06:05:00.000-07:00

Independencia. Una palabra hermosa, llena de un significado oculto que ninguno de nosotros entendimos hasta que aprendimos a pelear por ella; antes de que fuera demasiado tarde. Muchos de ustedes creerán que jamás viví la situación en la Nueva España de la misma manera en que otras personas lo hicieron. Pero se equivocan. Que fuera hijo de un rico comerciante español y de una señora de las principales familias de San Miguel el Grande no me impidieron el estar cerca de realidades diferentes a la mía. Sí, sí viví mi infancia con una gran cantidad de comodidades; pero siempre me permití ser parte del pueblo. Siempre me permití sentir.
No sé cuál fue la razón por la que me enlisté en la carrera de las armas, y si me preguntan qué me motivó, tampoco les puedo contestar con seguridad. Les ruego me perdonen por no tener respuestas concretas. Es tiempo de contarles una anécdota. Creo que de esta manera me podrán comprender de mejor forma. Permítanme ser sus ojos y sus oídos por un momento. Permítanme llevarlos a ese instante en el que decidí que pelearía por una causa más grande que la mía, que prestaría mis servicios para un fin mayor al mío.
Me encontraba sentado en la plaza de San Miguel el Grande, ya saben, esa hermosa plaza con el kiosco y las flores y la gente pasando de un lado a otro, respirando ese aroma tan distintivo, tan diferente, tan hermoso. Imaginen a los pájaros cantando, a la gente comprando fruta: papaya, sandía, melones, guayabas…de tan sólo pensarlo se me hace agua la boca. En fin, era un domingo en un paraíso terrenal, un día sagrado, un día donde se supone tendría que reinar la calma, pero no fue así. Esa burbuja de armonía fue reventada, desapareció en solamente unos pocos momentos, fue algo tan cambiante, tan efímero que su desaparición me molestó. La plaza se llenó repentinamente de un ruido atronador, un ruido que por más esfuerzos que se pusiera en detenerlo iba a ser imposible. La gente comenzó a correr, a salir despavorida de la plaza hacia las calles colindantes. No entendía lo que pasaba hasta que levanté la vista hacia la calle que se extendía ante mis ojos como una serpiente amenazadora. Venían los realistas con sus armas, sus uniformes y su socarrona sonrisa que quise borrarles de un bofetón. Eran una fuerza imparable y a pesar de todo, admirable. No podía negar que tenían un cierto toque de elegancia y muchas otras cualidades. Lástima que fueran cualidades que odiaba. Odiaba todo lo que representaban, y más que eso, lo que fueron, lo que eran, y lo que seguirían siendo. Comenzaron a aterrorizar a la gente, a perseguir señoritas, a saquear puestos. ¿Quiénes eran ellos para tener ese permiso divino?, ¿quién demonios se creían? Me levanté rápidamente de mi asiento y busqué con la mirada a la persona que denotara más poder, al general que estuviera a su mando. Divisé entre la asustada multitud a un hombre alto, fornido y de un porte despreciable. Sonreí para mis adentros, la vida me había vuelto a poner en su camino.
−¡Así que nos volvemos a encontrar!− le grité tratando de disimular mi ira. Un intento fallido, pues mi voz denotaba desprecio. El hombre ataviado en un uniforme elegante de color azul y rojo se volteó lentamente, sonriendo burlonamente, como si ya supiera de quién se trataba.
−¡Ignacio!, el placer de tu presencia me embarga− me dijo haciendo una señal con la mano para que sus soldados detuvieran lo que estuvieran haciendo y prestaran atención a la escena que ahora se desarrollaba en el centro de la plaza, una plaza que podría haber explotado por la tensión que albergaba.
−No hables de mi presencia Félix, habla de tu cobardía al pararte enfrente de personas inocentes que no tienen nada que ver con tu abuso de poder− coloqué una de mis manos encima de mi arma.
−¿Mi cobardía? Lo creo imposible. ¡Allende hablándome de cobardía!− sus ojos se encendieron de furia− ¡Hablemos de tu cobardía al abandonar Texas, de olvidar tus ascensos, de salirte del regimiento! ¡Hablemos de eso! − me gritó mirándome fijamente, creí que en cualquier momento me podría saltar encima, así que mantuve mi mano en mi pistola.
Volteé a mi alrededor para percatarme de la situación en la que me encontraba. Sin duda, una no muy favorecedora. Conté rápidamente y calculé unos cien hombres. No podría con ellos. Los Dragones de la Reina tardarían en llegar, para cuando lo hicieran, todo este asunto terminaría en una masacre innecesaria. Decidí medir mis palabras.
–Félix, sabes que tú y yo no compartimos los mismos ideales, simplemente decidí separar mi camino del tuyo. No me gusta la manera en que te mueves− y a pesar de que intenté que mi tono no fuera tan duro, volví a fallar. Era un hombre que odiaba. Y al parecer, el también, pues sujetó con más fuerza su pistola. Había gente contenida alrededor de la plaza, podía escuchar los murmullos.
−No te preocupes Ignacio, a mí tampoco me gusta la manera en que te mueves. No me gustan los débiles− y diciéndome esto soltó su pistola. No comprendí lo que pasaba hasta que escuché las botas golpear el pavimento. Giré mi cabeza a la calle que bajaba por la avenida principal y me topé con los Dragones de la Reina; no pudieron haber llegado en mejor momento. Levanté mi mano y les hice la señal para que aminoraran el paso. Los conté rápidamente y vi que mi regimiento estaba completo, pero aún así, éramos menos que ellos. Sabía que mis hombres rayaban en la excelencia en cuanto a sus entrenamientos pues yo los había preparado. Pero decidí no arriesgarme, pues Calleja había sido mi Capitán alguna vez, me había enseñado muchas de las cosas que hoy en día aplicaba. Era peligroso que me conociera tanto, y nada me garantizaba que sus hombres fueran torpes en la batalla. Aún así, no quería pelear. Sabía que este caso podía ser tergiversado de ser llevado ante una autoridad mayor y los que saldrían impunes serían otros. Malditos realistas.
Me paré en frente de Calleja y esperé notar algún atisbo de pelea, pero éste jamás llegó. Se me quedó viendo fijamente con unos ojos cafés que en el pasado, alguna vez, habían llegado a traspasarme. Ahora ya no me producían ningún efecto.
−¡Vámonos! −gritó inesperadamente− ¡se acabó la diversión! −y diciendo esto se volteó hacia mi persona y me susurró con un desprecio tangible y apenas audible para la gente que nos rodeaba− Nos volveremos a encontrar, no hemos acabado− y terminado esto, me escupió en los zapatos y regresó por donde venía. Lo vi desaparecer con el deseo de encontrarnos en un futuro más que lejano, próximo. Fue en ese exacto momento en donde sentí un calor especial en mi corazón y sentí que tenía que actuar pasara lo que pasara. Si de algo estaba seguro en mi vida era que no estaba de acuerdo con la situación en la Nueva España y, ¿saben algo? Es maravilloso el momento en el que se ha revelado tu destino.
Se podría decir que desde ese encuentro me inmiscuí más en la vida de la Nueva España, o por lo menos intenté conectarme con otras realidades diferentes a la mía. La situación estaba llegando a un punto de no retorno, la toma de las armas era inevitable. Se vivía una injusticia que encendía de furia mi ser. La situación de privilegios en la que vivían los realistas era execrable, totalmente deplorable. Fue por estas fechas donde conocí a un personaje digno de mencionar en mi vida: Don Miguel Hidalgo y Costilla. Ese hombre poseía la palabra más influyente que jamás he visto. Nadie puso objeciones cuando nos levantamos en armas el 16 de septiembre de 1810, cuando nos enteramos de un pequeño desliz en nuestro plan y cuando descubrimos que la fecha que habíamos fijado para comenzar nuestra lucha: el primero de octubre, ya no iba a ser llevada a cabo. La voz de Hidalgo era imparable. Lograba conjurar a una marea de hombres ávidos de escuchar lo que él tenía que decir, que no se satisfacían con las simples palabras, que buscaban otra manera de actuar, que buscaban acción. Hidalgo siempre se fue por la fuerza, había algo en él (que jamás descifré) que lo impulsaba a buscar las armas, a llevarlas a cabo. Yo, por otra parte, le juraba a los apresados que no les iba a pasar nada, trataba de proteger a las familias inocentes que se veían envueltas en una situación avasallante que no les correspondía. Me duele aceptar que no siempre tuve éxito.
Hidalgo cada vez acumulaba más triunfos, más títulos y yo siempre quedaba rezagado en su sombra. Él fue nombrado Capitán General, su servidor fue nombrado Teniente General. Él fue nombrado Generalísimo y yo Capitán General. Siempre me llevaba un paso de ventaja. Hay un rumor del que quiero hablar. Fue por estos tiempos en los que se dice que quise asesinar a Don Miguel Hidalgo, producto de grandes diferencias desde un inicio. Sí, acepto que no siempre concordamos en todo. Se dice que quise envenenarlo y que repartí tres dosis de veneno diferentes, en tres diferentes ocasiones. No lo afirmaré ni lo negaré. Me limitaré a establecer que no hay pruebas.
Después del desafortunado evento en Guanajuato, de la Alhóndiga de Granaditas, seguimos nuestro camino con la culpa sobre nuestros hombros. Jamás sostuvimos una carga tan pesada, o por lo menos yo jamás lo había hecho. No había sido capaz de controlar a 40 mil hombres. Nadie lo hubiera hecho. Después de tanto infortunio el cielo nos iluminó. Estábamos a sólo dos pasos de tomar la capital, nuestra más grande victoria. El punto culminante de nuestra Odisea. No logro comprender las razones por las cuales Hidalgo se rehusó. Echó cuesta abajo toda nuestra travesía. Creo firmemente que todo hubiera sido diferente de haber tomado la Ciudad. Después de haber mostrado ese acto de cobardía, nada fue lo mismo. Era como si pareciera que el mundo estaba en nuestra contra. Me vino a la mente mi encuentro con Calleja, y tenía razón: los débiles no se movían de la misma manera.

En el momento en que Dios se puso de mi lado, decidí marchar a Estados Unidos por armamento, después de todo, lo necesitábamos. Me refiero al momento en el que se le exigió la renuncia a Hidalgo. Creo que no está de más decirles que me gustaría contarles mi historia paso por paso, que comprendieran en su totalidad los eventos que me marcaron de por vida, pero no tengo mucho tiempo para escribir estas memorias. No espero que comprendan en este momento, solamente sé que lo harán tarde o temprano. Me complace decir que hemos llegado al punto culminante de la historia. Para marzo de 1811 ya nos encontrábamos en Saltillo. Cuando los hacendados de Coahuila se enteraron que estábamos por sus rumbos, decidieron poner marcha a su contrarrevolución. Los hacendados Sánchez Navarro pusieron armas, dinero y todo el apoyo necesario para llevar a cabo su plan: infiltrar espías fieles e incondicionales en las filas insurgentes, en mis filas insurgentes. El haber aceptado a esos canallas es uno de los errores más grandes que hemos cometido. Pero no nos adelantemos. Es hora de mencionar a otro personaje, y cabe resaltar que no es importante, sino deplorable. Por la traición de ese sinvergüenza, que no mencionaría si tuviera oportunidad, no me encontraría en donde estoy, pero es por eso que lo menciono, porque a él le debo mi actual situación. Ignacio Elizondo decidió cambiarnos por unas cuantas monedas, decidió ser el Judas de la historia. Ya se lo cobrará Dios en otro momento, yo ahora no soy capaz de hacerlo, me retienen otras circunstancias. Regresemos al momento que me trajo a mi situación presente.

Jiménez y yo veníamos en el quinto carro del contingente, como les había mencionado anteriormente, nos dirigíamos por armamento.
− ¿Crees que lo consigamos Ignacio? −me preguntó Jiménez.
− Pues yo creo que sí, nunca ha habido objeciones, aún así los gringos apoyan nuestra causa, si les pagamos no creo que nos lo nieguen− le contesté contemplando un cielo azulado que me recordaba a San Miguel.
− ¿Y si no nos alcanza? ¿No crees que nos la armen? − me volvió a preguntar Jiménez después de una pequeña pausa en la que volteó a ver a todos los hombres que nos acompañaban.
−Si nos va a alcanzar muchacho, tú no te preocupes, déjame las negociaciones a mí, te prometo que lo vamos a lograr −y me percaté del silencio que nos estaba comenzando a rodear.
− Pues espero que sí Nacho, porque venimos bien cansados, se nos están acabando las provisiones −replicó con un evidente tono de cansancio en la voz. La tranquilidad estaba comenzando a afectarme. Tenía un presentimiento extraño.

−Lo sé Jiménez, pero ya vamos a llegar, no falta mucho −y fue en ese momento que me invadió la incertidumbre. ¿Por qué no había ningún sonido cercano? No puedo explicar la sensación, pero es evidente el momento en el que sientes que algo no está bien.

−Papá no pongas cara de preocupación, ¿estás bien? − me volteó a ver mi hijo, con unos ojos que me recordaban a los de su madre, cómo había querido a esa mujer.

−Si mijo, ya anda, voltea para otro lado, son tonterías −dije tratando de usar mi tono más tranquilo. No quería preocuparlo, después de todo, para mí era un niño.

−Bueno, nada más no pongas cara de consternación que nos andas preocupando a todos sin ninguna razón −y me sonrió. Contemplé la sonrisa que me había ganado desde el momento en el que había nacido.

−Lo prometo hijo, lo prometo− y le sobé la cabeza, como cuando era pequeño.

En el momento exacto en el que giré mi cabeza hacia el frente, sonó el primer disparo. Y después de ése, siguieron tantos que ya no pude saber el total. Nos acribillaron. Salieron hombres de las laderas, detrás de los carros, enfrente del camino. ¿Cómo no nos habíamos dado cuenta? ¿Cómo no me había dado cuenta? El silencio denotaba algo. El silencio me estaba tratando de avisar de esa emboscada. Tomé mi pistola y le comencé a disparar a los uniformados, a los que portaban los colores que tanto odiaba, el rojo y el azul. Vi a caer a varios, y vi como mis hombres peleaban con valentía. Mi hijo también estaba haciendo su parte. Me sentí orgulloso de él. Jiménez también derribó a varios y fue ahí cuando lo escuché, cuando una voz logró sacarme de la inmersión en la que me encontraba. ¿Pero qué eran? ¿Gritos? ¿Quién era?
− ¡Papá! ¡Papá!, ¡ayúdame! ¡Haz algo por favor! −Elizondo y otros dos realistas sujetaban a mi hijo por los brazos. Estábamos inmersos en la refriega. Tomé mi pistola y me dirigí hacia ellos. Elizondo dejó de apuntarle a mi hijo a la cabeza y me apuntó a mí. Tuve que detenerme. Temía por mi hijo.
− ¡Déjalo ir! ¡Eres un sinvergüenza! ¡Es solamente un niño! ¡Tómame a mí! −le grité. Los ojos de mi hijo me atormentaban. Jamás lo había visto tan asustado en su vida. Me vinieron recuerdos de cuando era tan solo un niño. Cuando jugaba con los animales en el rancho. ¿Cómo habíamos llegado a esto?
− Híjole Ignacio, sabes que me encantaría, pero ¡no puedo!- me contestó Elizondo y comenzó a reírse. Traté de acercarme una vez más, pero lo saqué de su estado de júbilo y se volvió a tornarse serio. Da un paso más y te juro que lo mato- cargó la pistola. Tenía el dedo sobre el gatillo.

−Es sólo un niño Elizondo, ¿qué quieres? ¿Dinero acaso? Tómalo, pero por favor déjalo ir, no te ha hecho nada, no tiene nada que ver, haz lo que quieras conmigo, pero no con él −las rodillas me flaqueaban.

− ¿Dinero? No, gracias ya tengo bastante. Te quiero a ti. Te quiero ver sufrir. Y no solamente yo, sino mucha gente. Déjame decirte que lo que pase hoy, es tu culpa Allende, me lo serviste en bandeja de plata −se volteó y volvió a apuntar a mi hijo con la pistola.
− ¡No! ¡Papá ayúdame por favor! −gritaba mi hijo, estaba sollozando. Quería que parara, pero no podía hacer nada por que sucediera. En un momento de rabia, me le abalancé a Elizondo, pero antes de que pudiera llegar a él sonó un disparo. Un disparo seco. Un sonido que jamás olvidaré. No pude contener las lágrimas. Perdí lo más importante que tenía en la vida.

Nos llevaron a Chihuahua para enjuiciarnos. Me metían en enormes salas y las horas de juicio eran interminables. Las salas estaban llenas de idiotas que no tenían la menor idea de lo que estaban hablando. Que si la causa esto, que si los realistas lo otro, que si nosotros aquello, malditos idiotas. A pesar de todo, siempre fui educado. Tuve un comportamiento digno. Jamás comprometí a nadie en mis declaraciones. Poco importaba ya, había perdido a mi hijo. Me habría encantado cobrársela a Elizondo. A pesar de todo, el maldito juez siempre me trató con desprecio. Me veía despectivamente y me hablaba como si no entendiera nada. Llegó un momento en el que no pude más. Una fuerza imponente me invadió, una furia que no pude controlar. Era como si una llama se hubiera encendido en mi interior y no hubiera nada para calmarla, para extinguirla. Con una fuerza que no sabía que contenía dentro de mí, rompí las esposas que traía en la mano, por un momento se me antojaron de juguete. Con el pedazo de cadena que me colgaba, me acerqué al estrado y le asesté un golpe en la cabeza. Espero que entiendan que tuve que golpear al juez. Bien me valió eso la sentencia de muerte.

Es por eso que me encuentro sentado en esta celda fría, sin mis logros, sin mis triunfos, sin mi gloria, sin todo lo que alguna vez logré. Me siento aquí sin Hidalgo, sin Jiménez, sin mi hijo, sin una parte de mí, con el cuarto lleno de recuerdos, recuerdos que me encantaría transmitirle a todo mundo, pero que no es posible hacer. Espero que entiendan que el tiempo me carcome, que ya no me queda mucho. Honestamente no sé que fue de los otros líderes. Espero que esta causa no termine. Me lleno de dudas al saber si este movimiento que comenzamos alguna vez tendrá fin. Si fue algo tan efímero que ya debe terminar. Si en verdad es esto lo que me correspondía hacer. Si dí lo mejor de mí. Espero que entiendan que ya no me queda nada tangible, que crecí en memorias, y en vivencias, y que es eso lo que me llevo en mi muerte. No me gustaría que me recordaran como alguien importante, sino alguien que peleó por los demás, alguien que trató de hacer una diferencia. Dejo mis memorias a su servicio y a su punto de vista.

Por siempre del pueblo
Ignacio Allende

Felicitación

2010-04-15T07:58:00.001-07:00

Hiperbólicos abrazos a Pau Beltrán y Letss por haber publicado sus creaciones en los siguientes
http://debrayesvarios.blogspot.com/
http://letycasarinphotos.blogspot.com/

2010-04-15T07:43:00.000-07:00

EL FIN

Han pasado 53 días, 8 semanas y casi una vida
Desde aquel día de tu dulce despedida
Y sigo esperándote aquí dormida
A que regreses y me tomes con tu vida

Y cuento los días
En que me digas bonita
Y que estés junto a mí
Para poder ser feliz

Y el tiempo no regresa
Y la vida no interesa
Y cada día es imposible
Echándolo en reversa

Creí que era tu princesa,
La pieza faltante de tu rompecabezas,
Quien te hiciera sonreír
Y diera vueltas en tu cabeza

Estoy cayendo en un hoyo sin salida
Me hundo poco a poco y estoy perdida
Enredada en cada palabra que decías
Tus promesas y lágrimas fingidas

Pero me quedo tranquila,
A pesar de tu partida
Pues la última lágrima derramada
No va a ser la mía
Va a empezar en tu mejilla,
Clavada en tu corazón
Con una espina
Que haga temblar tu cuerpo
Y caigas de rodillas

Han pasado 53 días, 8 semanas y casi una vida
Y ahora por fin sé que esto aquí termina.

Letss.

(Imagen: Rene´ Magritte)

Las corridas de toros son malas por Emilio B

2010-03-18T09:57:00.000-07:00

Un día en una corrida de toros, Germán, el limpiabotas, decidió correr con toros. Le asignaron 7’n 7’n, un toro de 475 kilos. En la antigüedad, en España, un hombre le abrió la cerca a unos toros, entre ellos estaba un 7’n7’n.
Ahora el amable toro le quiso soltar sólo un cabezazo a Germán, pero por error le dio una cornada. Sin exagerar, Germán pidió una operación urgente, el señor de la relojería, que era su padre, se preocupó mucho y la pasajera, que era su novia, lo fue a ver al hospital.
A Germán le lavaron la herida con agua del desagüe más limpio; el doctor trató de fingir que no pasaba nada, y trató de advertir rápido al cirujano que el joven estaba dentro del quirófano. La novia quiso embellecerse y fue a la estética de belleza antes de ir al hospital.
A las 5:43 el cirujano tomó las mejores pinzas de metal. No sirvieron para el sólido cráneo del joven. A las 9:18 de la noche terminó su cirugía y Germán despertó a las 10:44 de la misma noche y salió del hospital a comer unos deliciosos cacahuates y recordó el divertidísimo encuentro con el toro. Al día siguiente él pasó la página del libro de esos animales.
En la noche vio una estrella fugaz que fue en dirección de la constelación del toro. Al día siguiente pasó por la granja y vio que iban a sacrificar a 7´n7´n. En ese momento saltó la reja y golpeó a los hombres, se montó en 7´n7´n y se lo llevó a su casa para protegerlo.
Germán dijo que no le gustaban los toros, excepto 7´n7´n, pues le encantaba abrazarlo y el animal lo quiere mucho.

Este cuento se llevó a cabo con la utilización de palabras al azar, es decir, con un vocabulario sin secuencia.

Emilia B. Sexto de primaria

MENCIÓN HONORÍFICA "CUENTO HISTÓRICO" UNIVERSIDAD IBEROAMERICANA

2010-02-11T07:50:00.000-08:00

El anuncio del pasado

No eran más de las ocho de la mañana, cuando Rosario, que estaba fuera de la Alhóndiga, vio que se acercaba la gran multitud de campesinos anunciada días antes. Era la más grande que había visto en su vida. Tenían herramientas de trabajo en sus manos, y su mirada expresaba coraje y odio. No sólo estos se veían con enojo, también la gente del pueblo, reunida alrededor de la Alhóndiga, con la que había convivido durante tantos años, mostraba esos sentimientos. Aunque no habían cambiado nada por fuera, los ojos de Rosario no podían reconocerlos. Era como si unos demonios se hubieran apoderado de sus cuerpos. Rosario sentía también esa sensación de odio brotar de su interior, como si algo dormido dentro de ella estuviera despertando. Ese abrir de ojos era muy distinto al que experimentó una escalofriante mañana de septiembre, así que comenzó a recordar.
Fue de madrugada, cuando pudo por fin ir a dormir después de un largo día de trabajo. No había parado desde las cuatro de la mañana del día anterior, por lo que sus pobres pies pedían descanso. La conocían como una de las selectas trabajadoras de la hacienda de los Villareal, familia española sumamente importante y consagrada de la ciudad de Guanajuato. Tal era su fama que cientos de personas hacían fila diariamente para trabajar en sus tierras, pero muy pocos tenían la fortuna de hacerlo.
“No cabe duda que hoy pequé”, pensó Rosario, “no llevo ni diez minutos acostada y ya casi tengo que estar de nuevo en pie para ir a misa”. Así es que después de tan sólo una hora y cuarto más, ella se levantó para cumplir su deber cristiano. No era una mujer quejumbrosa, por el contrario, siempre agradecía a Dios el hecho de no ser un alma desamparada, que no tuviera el pan de cada día para sobrevivir. “El que va con Dios, nunca anda solo”, pensaba ella. Tampoco es que sintiera gran afecto por los Villareal ni los odiaba ni los quería. Simplemente eran sus patrones.
Después de salir a misa, como era debido, caminando junto con los demás feligreses, escuchó que detrás venía doña Juana. “Buenos días, mi Rosa, ¿qué tal durmió?”, preguntó la doña, a lo que Rosario contestó: “Más bien debería preguntarme cuánto dormí. Esa debería de ser la pregunta de los que andan por aquí”. Aunque Rosario se expresaba entre risas, Juana no pareció compartir su humor matutino. “Yo estoy igual o peor que usted. Trabajo más duro que los bueyes del campo, y ni aún así doy contentillo a mis patrones”. “Bueno, el trabajar con el intendente de la ciudad no ha de ser misión para los débiles, por lo que debería de estar agradecida de ser aceptada ahí”. Fue en este momento cuando Juana, echándose hacia atrás el cabello negro y sucio que salía por su frente, soltó todo lo que tenía dentro: “Ni que agradecida ni que los mil infiernos. Esos gachupines hijos del mismísimo Satanás son unos malditos. ¡Cuánto sufrimiento hemos vivido toda la gente de este pueblo que parece como si Dios nos hubiera abandonado a nuestra suerte! Por mí, que mañana amanezcan muertos. Y tú, ¿de qué hablas, mujer? Si se te ve en la mirada tristeza y cansancio. Parece mentira que te dirijas a ellos como tus santos protectores. Yo si fuera tú, no podría controlar mi odio”. Después de una pequeña pausa, Rosario, que estaba perpleja por las maldiciones que lanzaba al viento, sólo pudo contestar: “Yo estoy bien como estoy”. Harta de escuchar las fanfarronerías de la mujer, se dio media vuelta, pero Juana la siguió, diciendo: “Pues digas lo que digas, las cosas andan mal. Mis patrones, según me ha contado doña Brígida, la sirvienta más cercana al intendente, están más que nerviosos por las noticias que han recibido últimamente. Tal parece que una muchedumbre que viene de Dolores y que va cobrando más y más fuerza, anda arrasando con todo. Ya han pasado por Celaya e Irapuato y parece que se dirigen hacia acá. Según esto, un cura unió a la gente para rebelarse contra el gobierno y los opresores. Parece que al fin los gachupines caerán cual serpientes. Vamos a ver si tus salvadores pueden con estos hombres del cielo”. Juana, satisfecha de haber puesto en su lugar a la sumisa de Rosario, dio vuelta a la derecha y desapareció entre la gente.
Rosario siguió caminando hacia la hacienda, hundida en sus propios pensamientos. ¿Era verdad eso de la muchedumbre que venía hacia la ciudad? Tal vez era puro invento de doña Juana, pero esa situación explicaba perfectamente el comportamiento tan peculiar que habían tenido sus patrones durante los últimos días. Siempre veían a todos con temor y desconfianza. Al entrar a la cocina, escuchó los gritos de la señora Amalia. “¡Rosario, Rosario! ¡¿Dónde te has metido mujer?! ¡¿Cuántas veces te he dicho que no pierdas tiempo después de ir a misa?! ¡¿Qué no te das cuenta de todo el trabajo que se tiene que hacer por aquí?! Y ya te dije que no hables con la gente de por ahí, que está llena de odio y blasfemias. Que no se vuelva a repetir, y prepara el almuerzo cuanto antes”. Rosario asintió con la cabeza agachada, y se esperó hasta que la señora saliera de la cocina. No se sintió mal ni se preocupó. Ya estaba acostumbrada a ese trato. “Esto es mejor que estar sin nada”, pensó una vez más.
Durante los tres días siguientes Rosario vio a sus patrones reuniéndose en secreto con otros hacendados de la ciudad, para hablar de la amenaza que se acercaba. En una ocasión Riaño, el intendente, acudió a una de estas reuniones. “No hay de qué preocuparse. Contamos con el ejército realista para defender nuestros derechos. Nos adentraremos en la Alhóndiga de Granaditas, y permaneceremos ahí, mientras negociamos con esa gente. Además, conozco personalmente al cura Hidalgo, por lo que se podrá dialogar con él”. A pesar de la calidez de sus palabras, Rosario notaba que sus patrones no estaban tranquilos.
Eran las siete de la mañana cuando la profecía se cumplió. Rosario se encontraba en la cocina muy metida en sus deberes cuando escuchó que sus patrones, junto con su hija Lucrecia, salían a toda prisa. Estaba desconcertada, por lo que decidió salir y ver hacia dónde se dirigían. Lo que Rosario vio en ese momento la alarmó. La gente corría desesperadamente por todas partes. “¡Rápido, rápido, todos a la Alhóndiga!” gritaba un señor bajo, pero que claramente era de clase alta. Rosario veía a toda la gente importante dirigirse hacia donde estaba la Alhóndiga, que no quedaba muy lejos de la hacienda. Respirando hondamente, caminó unos pasos para ver si distinguía lo que estaba pasando. Un labrador se le acercó: “Tengo miedo, mujer, mucho miedo. Dicen que unos malvados se acercan hacia acá. No quiero morir, no quiero morir. Huiré, y usted debería hacer lo mismo”. El hombre se inclinó rápidamente y siguió su camino a paso rápido. Ella también sentía un poco de temor, pero su curiosidad era mayor, por lo que decidió acercarse al granero.
Ahí estaba Rosario, con todos sus recuerdos, a las afueras de la Alhóndiga. Alrededor podía ver y escuchar a la multitud que venía de Dolores y los campesinos del pueblo, irradiando ira. Eran tantos que se sentía intimidada, pero esa euforia recorría todo su cuerpo. De repente, escuchó que un hombre decía: “Durante muchos años, han sido víctimas de la injusticia y la opresión. Los hombres que están refugiados ahí dentro han sido parte importante de su infelicidad. Por ejemplo, ¿han sido tratados cual animales por fallar en algún deber?” Todos gritaron que sí, pero Rosario sólo asintió en su cabeza. “¿Han sido tratados como una bestia que sólo sirve para trabajar?” Todos gritaron que sí. Rosario volvió a asentir para sus adentros. “Somos partidarios de la libertad, y si las personas que están dentro no nos apoyan, entonces son nuestros enemigos. Todos contra ellos”. En ese momento, la gente se puso más eufórica que antes. Gritos como “¡mueran los gachupines!” y “¡viva la libertad!” se oían por doquier. Rosario veía a la gente comportarse como bestias, sentía grandes emociones y varias ideas corrían por su cabeza. “¡Por supuesto que es cierto que nos tratan como animales! ¡Por supuesto que no tenemos libertad! ¡Por supuesto que me gustaría ser feliz y dejar de ser tratada como una simple criada! ¡Esos… esos… gachupines deben... deben… morir!” Algo cobraba fuerza dentro de ella. Al igual que los demás, empezó a golpear la Alhóndiga para que los que ahora eran sus mayores enemigos pudieran salir.
Así se mantuvieron durante mucho tiempo; las malas palabras y las maldiciones inundaban la atmósfera de aquella ciudad. No fue hasta que un hombre quemó la puerta de la Alhóndiga que los campesinos pudieron entrar. Rosario distinguió a doña Juana entre la multitud, con un machete en la mano. Vio a don Mariano, un campesino vecino suyo, dirigiendo su cuchillo hacia uno de los “poderosos”. El pueblo se aventaba hacia los gachupines. Viendo que todos hacían eso, ella también quiso lastimar a uno de ellos, a uno de esos enemigos. Y así fue que logró ver a una joven de cabellos dorados que parecía atemorizada por la gente que atacaba a los suyos. Rosario se empezó a acercar lentamente para que no la viera. Cuando estaba a tan sólo dos metros pudo distinguir que era Lucrecia, la jovencita a la que había servido desde que ésta era una niña. Sin pensarlo dos veces, la agarró del cuello. Lucrecia pedía clemencia, pero Rosario estaba disfrutando ese momento. En verdad lo disfrutaba.
La joven ya estaba casi inconsciente, cuando, de repente, Rosario se detuvo. Algo le había golpeado en la cabeza. Era tan fuerte el dolor que dio un gran grito. Se alejó, y se recargó en una de las paredes de aquel lugar. Los gritos de la chusma continuaban. Su ligera mano tocó la parte de la cabeza donde había sido golpeada. Pudo sentir la sangre que corría. Rosario se quedó perpleja. Era como si ella estuviera de vuelta, dejando a un lado al ser que había estado presente momentos anteriores. No podía creer lo que había estado a punto de hacer. Ella, una servidora de Dios, había estado a punto de ahorcar a otro ser humano. Su cabeza daba vueltas y se sentía mareada. Todavía veía a gente siendo torturada. Veía a los suyos desgarrando el alma de los otros. Rosario no paraba de preguntarse cómo era posible lo que estaba viendo. No paraba de pedir perdón a Dios por haber sido poseída por el demonio para cometer esa clase de actos. Cada vez se sentía más indefensa y débil. Estaba aterrada. Avergonzada y aterrada. Comenzó a llorar de dolor. Era un martirio ver tanto sufrimiento. El cansancio la dominaba. “¿Es posible que se vuelva a repetir esto algún día?, ¿este cruel y frío martirio?” El ruido se extinguía lentamente. Sus ojos se cerraban para siempre de ese suplicio.

Aviso

2009-12-03T11:40:00.000-08:00

TENEMOS EL SEGUNDO NÚMERO DE LA HOJA SUELTA ¡PÍDELO EN LA COORDINACIÓN DE ESPAÑOL!

Continuación... La visita de la abuela

2009-12-01T06:36:00.001-08:00

Bajando despacio las escaleras saqué la cabeza de entre las cobijas. Escuché cómo iba a la cocina y se servía un poco de té que siempre tenía mi mamá preparado en una tetera sobre la estufa.

En mi mente la vi que se llevaba la taza al comedor, la ponía sobre la mesa y se sentaba a tomarse la bebida.

Después, ya no oí nada. Al día siguiente mi mamá bajó primero, lanzó una exclamación. mi papá y yo bajamos rápido y la vimos parada frente a la mesa del comedor. nos miró y preguntó:

-¿Alguien sacó anoche la taza de la abuela y se tomó un té aquí en el comedor?

Además los muebles no están en su lugar y huele a su perfume.

Mi papá y yo nos miramos. Él no entendía nada, pero yo sí. La abuela había estado la noche anterior en la casa y hasta me había acariciado el cabello. Pero la abuela había muerto el mes pasado.

LA VISITA DE LA ABUELA por Ximena H. (primaria)

2009-11-17T14:32:00.000-08:00

La visita de la abuela por Ximena Hernández Torres

Le pedí que regresara cuando fue al otro mundo. Vino a visitarnos aunque la verdad, yo nunca creí que cumpliera su promesa. Era de noche, y ya estábamos acostados. Creo que sólo yo la oía. Entró a la casa suavecito, como siempre lo hacía. Pero yo me levanté de la cama y me asomé por la puerta del cuarto. Supe que era ella por su perfume, uno dulce, como de flores, que ella usó desde que era jovencita, porque mi abuela es muy coqueta y aunque es viejecita, se pone perfume.
Volví a la cama y me quedé ahí, sin atreverme a salir. Tenía miedo. La escuché recorrer la casa. Pasó por la sala y el comedor, enderezando algunos adornos, como siempre lo hacía. Moviendo un poco las sillas. Tarareando por lo bajo, con su vocecita gastada, una antigua canción que le gustaba mucho porque era la melodía que había bailado con el abuelo cuando se casaron, hace como sesenta mil años. Se detuvo al pie de las escaleras y dudó un poco en subir. Siempre se había quejado de que esos escalones eran muy altos para ella. Imaginé su mano, de dedos retorcidos por la artritis, apoyándose en el barandal.

Comenzó a ascender por la escalera, lentamente, con mucho esfuerzo, respirando pesadamente. Yo podía escuchar sus pies que se arrastraban de un peldaño a otro. No me atrevía a moverme ¿Y si venía a mi cuarto? Claro que venía a mi cuarto. Escuché cómo se acercaba. Se detuvo unos momentos como para tomar aire, y siguió adelante por el pasillo. Se paró en el umbral puerta. El olor del perfume de flores era ahora mucho más fuerte, casi mareaba. Yo apreté mucho los ojos, no quería mirar.
Mi abuela entró a mi cuarto y se aproximó a mi cama. Yo me hundí entre las cobijas. Y sentí perfectamente cómo apartaba suavemente el cobertor y encontraba mi cabeza. Me tocó la cara y me estremecí. Su mano estaba fría, muy fría. Después me revolvió el peló, como siempre lo había hecho desde que yo era pequeña.
Su mano se retiró y volvió a acomodar las cobijas. Salió de mi habitación y el aroma de su perfume se debilitó, pero quedó un poco suspendido en el aire. Mi abuela pasó por el cuarto de mis papás, se detuvo ahí un segundo y luego se alejó por el pasillo… (Continuará)

2009-10-14T11:35:00.000-07:00

Cuento de Emilio S. (5 años)

2009-10-14T11:32:00.000-07:00

Había una vez una reina y un dragón. La reina vivía en un castillo y el dragón atrás de unas montañas de calor.
La reina, que se llamaba Esmeralda, tenía un esposo llamado César. Era un caballero rey del castillo y estaba muy triste porque lo habían mandado a defender su castillo y dejaría sola a su reina.

El dragón quería robarse el dinero y las gemas del rey y por eso atacaba el castillo. El rey y sus caballeros estaban defendiendo el castillo y querían atrapar al dragón, pero no pudieron porque se fue volando a su hogar y lo bueno fue que no pudo robarse las gemas ni el dinero.

Otra vez regresó el dragón para robarse las gemas y el dinero, y creyó que sí podía, pero no. El rey y sus hombres ya pudieron atraparlo y lo ataron con cuerdas y lo mataron.
Al final, la reina se quedó muy contenta porque su rey la defendió. Ya no le daba miedo que un dragón apareciera en el castillo.

Fin.

ANUNCIO

2009-10-01T08:38:00.000-07:00

EN ESTA SEMANA TENDRÁS LA VERSIÓN IMPRESA DE "LA HOJA SUELTA"

"Crepúsculo" Primera parte Gabriela A.

2009-09-29T09:38:00.000-07:00

Vampiros
¿Quién no ha oído hablar de Drácula? La famosa historia creada por el novelista irlandés Bram Stoker en 1897 ha trascendido en forma de películas y como influencia para otros libros como Crepúsculo, hasta nuestros días. Se dice que el origen de Drácula se remonta al siglo XV con las historias del príncipe rumano Vlad Tepes, o Vlad “El Empalador”; este personaje histórico era conocido por su crueldad y por su gusto para torturar y matar por diversión y placer. Además, siendo hijo de Vlad Drácul (que quiere decir “Diablo” en rumano), adquirió su famoso nombre al agregar la terminación ulea (que quiere decir “hijo de” en rumano) al nombre de su padre, dando como resultado el famoso nombre de Drácula que significaría, por tanto, “hijo del Diablo”. Todo lo anterior, terminó por darle a Bram Stoker la idea general de lo que hoy todos conocemos como Drácula o como el estereotipo de vampiro, que el Pequeño Larousse Ilustrado define como “cadáver que, según la superstición popular, sale de su tumba para chupar la sangre de los vivos.”.

Algunas de las características principales que poseía el personaje ficticio de Stoker eran: apariencia y actitud seductora, fuerza sobrehumana, la capacidad de alterar el clima, debilidad causada por la luz solar, repulsión a los crucifijos, necesidad de ingerir sangre humana como única alimentación y la necesidad de dormir sobre tierra traída de su lugar natal dentro de un ataúd.

Por otro lado, Stephenie Meyer escribió Crepúsculo, una novela de amor entre un vampiro y una joven común y corriente. Obviamente, Meyer tuvo que basarse en el personaje de Stoker para crear a Edward Cullen (personaje principal de la novela y vampiro), pero hizo una serie de ajustes al personaje con lo que cambió el estereotipo mundial de un vampiro. Edward no sufría debilidad alguna al ser expuesto a la luz solar, no temía a los crucifijos, no necesitaba dormir en un ataúd y finalmente no necesitaba alimentarse de sangre humana.

Drácula y Edward Cullen poseían, sin embargo, características importantes en común; siendo las principales la fuerza sobrehumana y la capacidad de ejercer una seducción y atracción física enorme sobre otras personas, siendo extremadamente bien parecidos a pesar de sus ojeras y palidez. Parece que una característica esencial de los vampiros sería destacar entre las demás personas por su “superioridad” en cuanto a habilidades, bienes materiales y cualidades físicas.

"El elevador" de Santiago B.

2009-09-20T15:28:00.000-07:00

No hay situación más simple ni más cotidiana que la típica espera por el elevador, uno aguarda, después lo monta y se va, situación que no dura más de unos 2 minutos, ya haciendo estipulaciones exageradas.
Uno pica un botón en la pared, éste se prende y comienza la espera, aguarda en un cuartito, una pequeña sala, o tal vez en un lobby o una estancia poco más grande o más pequeña, el tamaño es lo de menos.
Un ruidito anuncia por fin que la caja gris llegó, la señora corre (por decir alguien), disimulando caminar y se abalanza a ocupar la mejor plaza dentro del cubo metálico, no sin antes haber picado otro botón, éste para indicar el piso al que se desea ir. Es aquí cuando empieza lo verdaderamente interesante. Las demás personas que comparten el elevador no saben qué hacer; una tamborilea los dedos, otra quizá se tambalee un poco sobre sí o cruce los brazos, a veces una musiquilla que no resulta masque molesta acompaña los pensamientos de los elevadorcistas, que no hacen otra cosa más que pensar, el elevador es el típico ejemplo de lo que hacen con sus vidas, pero pensar tanto es en realidad no pensar, y no pensar esto o contradecirlo resultaría absurdo, díganme si no, ustedes lectores, porque el que vive es el mejor pensador, y aquellos elevadorcistas no viven, no piensan.
El elevador es la vida a escala, y aunque resulte increíble es cierto, el elevador es un ejemplo de lo que hacemos con nuestras vidas. Y es como la vida misma, unos suben, otros llegan, uno mismo se va, pero regresa, tal vez a otro elevador, tal vez después de un minuto, 20 pisos ó 3 años pero uno vuelve, se sube de nuevo, se reencuentra con personas que ya vio en otros elevadores, pero después vuelve a esperar, aguarda de nuevo sin pensar…
…Finalmente llegó, de nuevo un “rin” anunció su llegada, ¿A qué? ¿Por eso tenía prisa?, para salir de la incomodidad de tener al fin un pequeño espacio para vivir, para observar, no ver, a los demás elevadorcistas, las demás personas que rodean su mundo. Se baja sin mirar a los demás y continúa su camino a donde ni ella sabe donde.
Cada día llegan y llegan más personas, casi todas ansiosas por bajarse, pero digo casi porque de vez en cuando se sube una persona que realmente vive, a veces cada minuto, a veces cada 20 pisos o hasta cada 3 años. Yo intento ser una de aquellas que cuando le toca esperar, subir, volver a esperar, y bajarse lo hace por vivir, pero no voy a mentir, he sido de aquellos elevadorcistas que sólo piensan y no lo viven, por eso mencioné la palabra “intento”. Y analizando de nuevo, recapitulando, que es la vida sino subirse a un elevador, luego a otro y a otro y a otro…

2009-09-20T15:23:00.000-07:00

Les presento el Alcázar de Toledo ¿Podrán escribir algo sobre él?

"El día en que los relojes se detuvieron" de Sofía S.

2009-09-20T15:14:00.000-07:00

El día en que los relojes se pararon, la vida comenzó, los hombres dejaron de preocuparse y el agua fluyó vivazmente otra vez. El día en que los relojes se detuvieron, el empresario se dio cuenta que era padre, la madre se dio cuenta de que era mujer, y el niño recordó que lo unicornios existían. Cuando los relojes dejaron de avanzar, la gente se preguntó qué eran esas tiras de papel teñidas de distintos colores y estampados, que se encontraban dentro de sus bolsillos. Los relojes pararon y la gente escuchó seres que cantaban y vio destellos en el cielo. El día que los relojes se pararon, la vida comenzó, los hombres dejaron de preocuparse y el agua fluyó vivazmente otra vez.

El deceso del tiempo

2009-09-14T05:54:00.000-07:00

El día en que los relojes se pararon fue el día que me di cuenta del engaño en el que vivía. Tantas horas estuve estresado pensando en que tenía que terminar cierto trabajo para cierta fecha; tanto esfuerzo me costaba tener que esperar cuatro horas en la casa de mi suegra, escuchando sus conversaciones acerca de sus día de juventud y belleza; tanta tristeza sentí cuando me dijeron que a mi hija sólo le quedaban cuatro meses de vida.

Toda mi vida he estado dominado por el tiempo. De pequeño tenía treinta minutos para comer, media hora para asearme, una hora para estudiar, dos horas para jugar, ocho horas para dormir… en fin, mi vida ha sido desde siempre dominada por el pequeño reloj blanco que me obsequió mi padre días antes de que muriera en ese accidente. Incluso el tiempo dominó la espera entre aquella tragedia y su muerte. Pero ahora el engaño ha acabado; la opresión ha desparecido, porque puede decir felizmente que el tiempo ha muerto.

Esto fue una guerra que empezó desde mi nacimiento, pero no he sido el único en el frente de batalla, sino han participado muchos hombres. Desde siempre hemos peleado contra el tiempo, y al fin hemos salido victoriosos. No más límites de pago, no más horas de trabajo estrictamente marcadas, no más espera de una muerte anunciada, porque el tiempo ya no nos rige, y vuelvo a decir gloriosamente que el tiempo ha muerto.

Cuando nuestras campanas dejen de sonar de Beatriz A.

2009-09-14T05:47:00.000-07:00

Entre las montañas Perdidas y el volcán del Cuerdo existió alguna vez Polotitlán, cerca de lo que hoy es Puebla. Aunque está borroso el recuerdo, aún puedo ver la plaza de toros Sevilla, en la que me enamoré de Justo Hernán. Era un domingo, me acuerdo bien, dolorosamente caluroso, y el sol nos azotaba a todos en la cara. Era la época en la que todos íbamos a ver los toros después de misa de doce. Era el tiempo en que los liberales estaban en el poder, pensando que con sus leyes iban a poder aplacarnos a todos. Ilusos.
Ese día, por la mañana, mi mamá me había levantado a las cuatro, para que me diera tiempo de lavar la ropa, la cual dejé por tratar de controlar a mi hermana Josefina. Siempre he pensado en ella, la mayor de las cinco ‘desalmadas’ (como nos hacíamos llamar), como la única mujer verdaderamente libre que haya conocido. Era la más guapa, tenía la piel dorada como ninguna y unos ojos negros que en su brillo parecían únicamente ser comparables con el sol; cada vez que se movía, su cercanía me hacía sentir bendita, igual le pasaba a medio pueblo, porque la otra mitad la conformaba el ganado y los frailes Dominicos, aunque sospecho que ellos también sentían que el alma se les desgarraba al oírla en el confesionario: una vez los escuché discutir sobre quién tenía más derecho a oír sus tiernos pecados.
Recuerdo esa noche, es lo único que he conservado en mi corazón de loca, a pesar de todos estos años. Josefina estaba linda, se había puesto el vestido azul porque era sábado y como había mercado, “las desalmadas” nos vestíamos de ese color para destacar entre los mares de flores y de verduras que, como decían los vendedores, parecían brillar solamente para arrancarnos un pedacito del cielo que traíamos puesto. Así éramos, porque nos sabíamos más bonitas que los atardeceres en el monte, porque habíamos contado la cantidad de miradas que levantábamos las cinco al caminar por la avenida principal, porque éramos hijas de Don Melchor, el gobernador de Polotitlán, que sabía sólo de vacas y cabras, con excepción del ocasional truco de batalla que le había hecho ganar el puesto, tras el triunfo de la revolución de Ayutla.
Creo que nunca le importó mucho a Josefina que fuera sin lugar a dudas la más bella de nosotras; ella amaba a Jimeno y Jimeno amaba el corazón de Josefina. Por eso no me sorprendió que por fin llegara el día que ella se saturara de tanto amor. Ya la había visto hablando con Jimeno, como si fuera la única persona que pudiera detener el tiempo, solamente con preguntarle en qué pensaba. Aunque el General Muyseco, como le solíamos llamar a mi papá, por el supuesto régimen que él pensaba que llevaba con nosotras, le prohibió verlo, a ella le dio igual, hacía lo que le daba la bendita gana y nunca le importó que la vieran como la descarriada. Jamás le rindió cuentas a nadie y creo que por esa razón logró vivir en el presente.
Justamente de eso me habló ese sábado de su partida. Yo era su hermana favorita, decía que era la única que tenía corazón de guerrillera, aunque a veces se lo escondiera al mundo. Me dijo que había encontrado en Jimeno lo que le faltaba para poder morir y revivir otra vez ; me dijo que eso tenía que buscar yo, que no me pedía nada más, me dijo que me fuera, que me perdiera para encontrarme nueva y satisfecha, que no me hiciera la loca, ella sabía que en el fondo, yo me moría por escaparme, por dejar de ser esa niña perfecta, fatalmente vacía y llenarme de mujer libre y enamorada.
Josefina estaba más roja que un rábano hervido y olía aún peor, cuando le pregunté qué había pasado, me dijo que Muyseco le había visto con Jimeno, pero le había visto en serio, le miró las piernas, el vientre, en fin, le había visto como la trajo al mundo el Dr. Chabel; y a Jimeno le vio menos, pero igual presintió que lo que le faltó de ver, no estaba muy tapadito.
-Ay Josefina, y ahora ¿Qué piensas hacer?- le pregunté, sabiendo perfectamente lo que me iba a decir. -Pues me voy no porque me quieren matar a Jimeno, me voy porque no encuentro más excusas para quedarme aquí y no vivir con él-. En ese instante me di cuenta de lo que significaba para mí, no había nadie que me entendiera como Josefina, en realidad yo le quería más que a cualquier persona. -¡Pero yo no sé como explotar de amor, Josefina, no sé como decirle al General que me quiero ir de aquí, qué tal si me mata, qué tal si te mata a ti!-. -Tú te vuelves loca antes de que el General te mate, me consta. Respecto a mí, no te preocupes, ya viví lo suficiente esta noche como para regalarle mi alma al primer perro que encuentre. Y de qué te preocupas por morir, si ni has empezado a estar viva, cuando encuentres esta gloria que yo siento, vivirás hasta que las campanas de tu corazón dejen de sonar-.
Eso fue lo último que le oí a Josefina, antes de que la encontrara de nuevo, muchos años después, en otra casa. En ese entonces no sospechaba que mi propio destino me acechaba a la vuelta de la esquina, preparado para sorprenderme con inesperados eventos que terminarían por llevarme a la casa blanca de los pinares, en la que vivo ahora.
El domingo, después de la precipitada salida de Josefina y Jimeno en una carreta cargada de manzanas que se dirigía a la capital, yo me encontraba en la Plaza Sevilla. Toreaba Félix María Zuloaga el ‘Ciego’. Si ese domingo yo no hubiera estado distraída pensando en las últimas palabras de Josefina y en cómo carambas iba a contestarle al General cuando me preguntara dónde estaba el mal nacido de Jimeno, tal vez hubiera puesto un poco de mi habitual entusiasmo en las hazañas del “Ciego” Zuloaga. Siempre me había encantado ver cómo se deslizaba por la arena, timando a los toros de los Gonzáles como si estos fueran unos insignificantes cabritos. Ese día fue diferente, por culpa de Josefina, quien ocupaba mi mente y me la llenaba de preguntas, y por culpa de Justo Hernán, que inesperadamente se me metió en el alma sin que Dios se lo mandara. Él era el mejor amigo del “Ciego”, como constaba a todo el mundo, también sabíamos de los destrozos que iban a hacer en las tierras de los Malvido, cada vez que el torero se recetaba un triunfo y le invitaba mezcales, con los 200 pesos de premio. Pero nunca sospeché que Justo me podía quemar el pecho con sólo hablar. Lo sentí por primera vez cuando salimos de la plaza de toros y me gritó desde el puesto de doña Mercedes: ‘Tú pa’ a qué vienes si ni ves al toro, reina, nomás te vienes a gastar tu tiempo mientras esperas que alguien te lo explique todo’. Jamás alguien me había hablado sin dirigirse primero a mi papá, para buscar en su mirada aunque fuera un poco de aprobación. Me latió tan fuerte el corazón que sentí que traía una campana dentro que se estrellaba cada dos segundos contra mis costillas, creando un sonido tan fuerte que, pensé, todo el mundo alrededor se me quedaría viendo y diría - ¿Y ahora tú?, ¿no que muy desalmada?, se nos hace que nos habías estado escondiendo un corazón’. Le contesté, esta vez desde la esquina de la panadería del mar, -Y tú por qué andas viendo cómo gasto yo mi tiempo y cómo sabes que no entiendo algo aquí en mi cabeza-. No me había dado cuenta, en lo que escuchaba mis indeseables campanadas y deliberaba mi mensaje, Justo ya había caminado hacia mí. -Te veo porque me gustas y lo que no entiendes no está en tu cabeza, está en tu corazón, ¿qué no lo oyes?-.
Dos meses y 34 encuentros recónditos más tarde, me di cuenta que amaba a Justo. Fue una tarde de marzo en 1857 y ya desde hace dos semanas él me había contado de las inconformidades que la mayoría del pueblo sentía contra la constitución que el presidente Comonfort acababa de declarar. Entre los descontentos, estaba “el Ciego Zuloaga”; Justo me dijo que su amigo siempre había sido de sangre caliente para el pleito y que tenía más que ninguna otra cosa, la capacidad para rebelar a todo Polotitlán contra Muyseco. Cuando yo le pregunté a Justo si se sentía descontento, me dijo que no había oído un mejor remedio para el México dividido que nos había tocado vivir. Me contó de la libertad de enseñanza, de imprenta, de comercio, de trabajo y de asociación. Me dijo que este ‘documento’, como le llamaba, volvería a organizar al país como una República federal. Entre otras cosas, incluía un capítulo dedicado a las garantías individuales, y un procedimiento judicial para proteger esos derechos, conocidos como amparo.
Nunca me había gustado más Justo, me habló como Josefina, me habló de libertad y derechos, me hizo sentir que yo era parte de este nuevo México. Fue entonces cuando volví a oír las campanas estrellándose otra vez. -Y tú, ¿ya le dijiste esto al Ciego?’- le pregunté con la poca voz que las campanadas me permitían emitir. -Bueno, tú estás tonta o no me has escuchado por los últimos quince minutos, el Ciego se rebela mañana, ya habló con los de la capital, van a ir al palacio, pero antes se echan a los partidarios de la constitución de aquí de Polotitlán, eso significa que el General ya está en su lista-. Casi le pregunto que quién era el General, pero gracias a Dios me acordé que ahora él también le llamaba así al Muyseco. -Ay caramba, yo que siempre pensé que nadie se atrevería a bromear con el General- le dije, sintiendo como si de pronto todas las campanas se hubieran callado para presenciar el siguiente giro que mi vida me traía. -¿Qué vamos a hacer?’ – le pregunté a Justo, sabiendo que él ya lo había planeado. -Nos vamos hoy mismo para Guadalajara donde vive mi tío Eustaquio, vive en el monte no hay mucho que hacer, pero entre eso y que te maten al viejo, pues está mejor-.
Recogí la maleta que ya tenía hecha por si un día Justo me pedía que fuera suya y no del General y nos fuimos esa misma noche para Guadalajara. No me despedí de “las desalmadas”, pero creo que me lo perdoné al día siguiente, cuando me di cuenta de que Josefina estaba en lo correcto otra vez. Las otras se fueron para la capital con el “Ciego” y su tropa. Emiliana, la menor de nosotras, se fue con “el Ciego” para casarse con él, después de que lo proclamaran presidente los conservadores y ocuparan la capital. Fue así como llegamos a formar parte del gobierno del presidente Juárez, quien al faltar Comonfort, asumió el poder desde Guadalajara, por estar ocupada la capital. En esos tiempos no había término medio, o eras conservador o eras liberal. Justo y yo nos volvimos liberales y marido y mujer también. Yo tenía 16 y el 23 años, yo era su todo y él me hacia sentir campanadas de vez en cuando. Las cosas empezaron a ahogarse en la rutina, nos veíamos consumidos por nuestra labor en el partido y los trámites que hacíamos para facilitarle a Juárez el regreso a la ciudad de México. Ya no me sentía suya, estaba sola en su compañía y sus discursos me empezaban a aburrir, se veían opacados por la innovadora genialidad del ‘narizón Juárez’ como le empecé a llamar en privado. A mí me gustaban sus ideas y su voz, me hacía sentir las campanadas que hace mucho Justo había dejado de provocar. A él le gustaba mi escucha, apreciaba los pequeños detalles que Justo nunca vio, como el hecho de que nunca más volví a vestirme de azul en Guadalajara porque según el marido, le daba migraña. Juárez me dijo que sola podía tomar mis decisiones, desde cosas simples como el color de vestido, hasta elecciones que cambiarían mi vida, como seguirlo a Veracruz para instalar su gobierno. Dejé a Justo con unas pocas palabras, fueron pocas porque teníamos el tiempo y el odio encima, así que decidí hacer nuestra despedida corta. -Ya no siento que el corazón me estalle al oír tu voz-, fue todo lo que le dije y mientras cerraba la puerta de madera pude escuchar su triste respuesta -Ya lo sabía reina, espero que alguien más te pueda explicar lo que sientes-.
Juárez promulgó las Leyes de Reforma. Yo me promulgué en estado de soledad extrema. Vivíamos mi alma y yo en la casa blanca de pinares, solas como nunca, en un silencio insoportable, hasta que llamé a Josefina. Vino sola, por supuesto, (Jimeno había muerto presa de un hueso de pollo durante la Guerra de Reforma) y de nuevo le vi ese brillo que me hacía sentir tan bien, tan libre y tan capaz de estar completa sin nadie más. Me contó de los cinco cielos que había visitado con Jimeno. Le conté como le había destrozado el corazón a Justo. Hablamos de todo y de nada, del General y de nuestros corazones. De los hombres que habíamos visto caer en la Guerra y de aquellos que deseamos nunca subieran al poder. Le conté del “Ciego”. Me dijo que ya sabía de sus destrozos en la capital, igual que en el terreno de los Malvido. Nos reímos diez días y nos embriagamos con nuestras lágrimas otros más. -Te extrañé- le dije, aunque ella ya lo sabía, -¿Te quedas a cenar?-, -No, gracias, ya me voy- me respondió, mientras yo veía las rejas abrirse para que la carroza pasara. Al voltear Josefina ya no estaba en el sofá.
A la mañana siguiente me entregaron una carta, venía sellada con el dos de agosto, exactamente un mes atrás. En pocas palabras, la carta me contaba cómo había caído presa del “Ciego Zuloaga!” después de ir con el movimiento reformista al decimosexto intento de retomar la capital. Me escribió lo mucho que admiraba mi corazón. Que ahora más que nunca extrañaba a Jimeno y hasta al General Muyseco, me dijo que había encontrado a Justo en la capital y que le había dicho que aún ahora, me amaba más que antes. Me dijo que su muerte no debía de afectarme, que pensaba visitarme dentro de un mes, viva o muerta, daba igual, nuestros corazones seguirían vivos hasta que sus campanas dejaran de sonar.

A DURAS PENAS DE ALEJANDRO G.

2009-09-14T05:43:00.000-07:00

Como decía “el Tri”, yo rodaba sin importar de la vida, *no tengo penas ni amores, no juego, ni pierdo ni gano. Alegría y tristeza es lo mismo para mí, como no opino no me equivoco, en el ángulo de la vida yo he decidido ser la bisectriz y como metas no me trazo nunca supe que es un fracaso. No me interesa sentir. No me involucro en la pareja y así no sufro cuando me dejan, nunca quise a alguien en serio entonces no lloro en los entierros.
Como me pasaba todas estas cosas frías, me quedaba en el camino, como si no pasara nada, llegaba un perro y me pipiaba, el auto y me atropellaba, todo esto sucedía sin que me importara algo, pensaran que mi historia no tiene sentido, y tienen razón porque no quiero alcanzar algo, como les conté “en metas no me trazo”. Si quieren no me lean. Mándeme a volar, a mí no me importa pero para ustedes en un sueño, volar. Si quieren patéenme mientras van en camino al coche, pero no se olviden que a ustedes eso les puede suceder, sólo que de otro modo. Mientras ustedes van por su coche llegan señores un poco inmaduros y te patean y te sacan el dinero. Ustedes mismos saben que sin nosotros no sobrevivirían, no tendrían con qué construir su patrimonio, no tendrían asfalto o cemento, pero no me importa si quieren ustedes me pueden pintar caritas felices, pero yo soy serio, pueden trazar el mundo en mí, mas yo no valgo. Solamente les pido un favor, cuando me vean recuerden esto “que todos somos iguales, todas las cosas, no sólo por tener más valor o menos importancia que los otros nos pueden hacer los que se les pegue la gana, porque eso sí lo siento”.
Fin
*Fragmento de la canción “Así soy yo” del “Cuarteto de Nos”

"Del otro lado" de CE

2009-09-03T06:56:00.000-07:00

El silencio reinaba sobe las calles abandonadas de una ciudad a orillas del mar, un mar que desprendía olor a sal y olvido. La melancolía del lugar se leía en cada esquina, dónde las personas caminaban sin alma arrastrando sus penas y las pocas palabras que dejaban escapar en un corto susurro que se perdía eventualmente en el viento.

Despertó… Sophie abrió sus grandes ojos aceitunados, pero no entendió dónde se encontraba, se incorporó lentamente llena de asombro mirando a su alrededor en busca de algo familiar en aquel lugar que parecía estar pintado en distintas gamas de grises… El olor del mar rozó su mejilla, dejándose llevar entre su pelo negro, y sólo entonces recordó que ella pertenecía a eso que la llamaba tanto. Miró su vestido blanco que se encontraba cubierto de polvo, como si llevara ahí mucho tiempo. Bajó escalón por escalón con cierta cautela, dejando atrás el porche donde despertó y dispuesta a explorar aquella ciudad que le invocaba rastros de memorias, e imágenes, que sin embargo no tenían ningún sentido para ella. En su camino notó como la gente no se miraba a los ojos, sino que barrían el piso con una mirada severamente clavada en él, sus movimientos eran pesados y lentos, aún no entendía como es que había llegado a semejante lugar, caminó por el mercado, se paseó por callejones, hasta que llegó a un viejo muelle de madera.
Con un gran suspiro comprobó que aquel sentimiento de pequeñez era lo que la llamaba tanto, permaneció ahí, parada frente a la inmensidad de una capa brillante que la llenaba de vida, nunca entendió como es que al mirar su reflejo se visualizo sonriendo, pudo observar como el mar cambio de color con el paso de las horas, y se acompañó de todas las gaviotas que bajaban a comer moviendo sus hermosas alas blancas, intentó buscar el final de aquel mar tan calmado, pero sólo logró ver como su color se desvanecía hasta alcanzar el color del cielo y a pesar de sentirse intimidada por su grandeza, no se sintió sola.

-¡Sophia! ¡Sophia!- Gritó alguien a sus espaldas.
-Sophia, la he buscado por toda Barcelona…- Continuó aquella voz acompañada por el rechinar de la madera con cada paso, Sophie volvió la cabeza para mirar el origen de aquellas palabras, y se encontró frente a un viejo vestido de blanco, con las barbas cortas y un poco más alto que ella.
-¿Ernesto?- Le preguntó sin estar segura de porque conocía su nombre.
-Si niña Sophia, ¿quién esperaba que fuera?- dijo el anciano entre risas.
Sophie sonrió tímidamente lo tomó de la mano.
-Ahora bien, ¡vamos al faro! Hay algo nuevo- Le dijo a la pequeña
-¿Algo más?- le preguntó.
-¡Algo grandioso!- le dijo y juntos iniciaron el trayecto hacia el gran faro azul, de repente recordó todo excepto por el hecho de que hacía en aquel porche y porque es que nadie en aquel lugar sonreía, pero decidió concentrarse en pensar que era aquella sorpresa.
Sophie vivía en aquel faro, su padre era un gran comerciante que después de recorrer todo el mundo en busca de tesoros se quedó a descansar y formar una familia en aquella ciudad que alguna vez alumbró España por toda la energía y alegría que desprendía. Desde entonces viajaba poco y distintos objetos eran llevadas a aquel faro.

Al llegar alcanzar la puerta del faro, Sophie no dudó en entrar, tomó la perrilla de la perta y la torno lentamente, al hacerlo se encontró frente a un gran objeto, casi de su tamaño, de forma circular cubierto por una manta blanca, mil y una ideas pasaron por su mente, pero lo que descubrió estaba mas lejos de cualquier conclusión que podría haber rozado sus pensamientos. Sophie decidió seguir su instinto y quitar la manta lentamente… Era un marco dorado, que rodeaba un brillante espejo convexo, pensó en tocarlo pero algo le decía que mejor esperara una explicación mínima de su origen, o de que exactamente se trataba ese objeto.
- Veo que ya conociste mi nueva adquisición.- Le dijo una voz ronca desde las escaleras.
-¡Papá!- gritó Sophie sin poder contenerse, corriendo hasta las escaleras en busca de su abrazo.
-¿Dónde has estado pequeña?- le preguntó.
-No lo sé, pero dime ¿qué es esto?- preguntó Sophie sin ocultar su asombro ante el nuevo objeto.
-Este es un espejo muy antiguo, con un marco forjado de los metales de las cruzadas, aún no se secreto oculta- le dijo con gestos de complicidad, la pequeña volteó aún más asombrada en busca de algo que le diera una pista o algún rastro para desenmascarar aquel enigma que después de tanto seguía siendo un misterio.

"El cuchillo" de Santiago B.

2009-09-03T06:54:00.000-07:00

El cuchillo

Hería a un objeto, no podía identificar qué, pero sí sabía que lo hería, ya que sentía el frío contacto con la materia, ¿inerte?
No quería hacerlo pero yo no soy capaz de controlarme, lo hace un ser; diría superior a mí en tamaño y pensamiento. Simplemente no tengo opción.
El sol se refleja en mí, es mediodía y aquel ser comenzará su rutina diaria.
Me toma y me utiliza para cosas terribles, a veces me siento culpable. Y he llegado a la conclusión que el ser que me fabricó, lo hizo con un mal propósito, ¿Y si no es malo?, ¿Cómo puede ser bueno lastimar?, tal vez él lo sepa, o yo increíblemente estoy haciendo cosas malas, porque en el fondo deseo hacerlas.
Dejé de pensar en esto y me concentré en otras cosas.
Después de un rato pensé: el ser que me obliga a hacer estas cosas terribles, es aún más terrible que las cosas que yo hago, no había nadie que pudiera contestarme ya que mis pensamientos sólo flotaban, no se escuchaban.
Transcurrieron los días y hasta las semanas, seguía haciendo mi terrible y arduo trabajo. Pensé en matarme, no sabía cómo, pero ya no podía soportar más esta agonía, que estoy convencido, es mayor a la agonía que yo causo.
Traté inútilmente hasta que desesperado me dije: cómo si puedo quitarle vida y lastimar a otros objetos, yo no me puedo lastimar. Y justo en ese momento de amargura, oí una voz, no sabía de dónde provenía, mas no era la del misterioso ser, de eso estaba seguro.
Aquella voz me dijo: tú no eres malo, tú ayudas.
Contesté: ¿Cómo puedo ayudar si yo lastimo?
-Tú no causas dolor, causas satisfacción, eres como un amigo o ayudante del gigante ser.
Reflexioné estas palabras pero no le creí, no podía ser cierto lo que decía aquella misteriosa voz. Y fue en ese momento cuando vi la oportunidad de tirarme y acabar este interminable dolor.
Luché conmigo mismo unos instantes hasta que lo decidí: me arrojé al vacío. Sentí el aire mientras caía, un buen momento antes de morir, pero desafortunadamente duró poco, menos de lo que pensaba, si es que lo había hecho.
En la cocina solamente se oyó el caer del cuchillo y cuando éste chocó con el piso, quebrándose en mil pedazos. – El pobre cuchillo nunca supo que lo que hacía lo hacía con un fin benigno- recitó la voz misteriosa.

"La Dorada Almendra" de Paulina B.

2009-09-03T06:50:00.000-07:00

La Dorada Almendra

Los mejores tamales de la capital eran, sin duda alguna, los de doña Armida; despedían un olor tan singular que todas las mañanas me animaban a despertar al alba, para saborear el suculento platillo. En cuanto al mole, el poblano que traía Pepe Córdoba semanalmente, deleitaba los paladares de los capitalinos día tras día, no había ninguno como aquél. Si lo que querías eran las mejores gorditas o quesadillas debías comprar las de doña Luz, quién sabe como le hacía para que le quedaran siempre en su punto. Pero en eso de los dulces, la ganaba yo de todas, todas.

En 1805, mí padre abrió la dulcería llamada “La Dorada Almendra”, en honor al dulce de almendra, típico de la casa. Yo tenía seis años y disfrutaba especialmente de los muéganos que hacía mi tía Lulú.
Mientras crecía, escuchaba las conversaciones de mi padre acerca de las revueltas que, gracias a un tal cura Hidalgo y otro tal Morelos, harían de nuestro país, uno más justo. Como buen criollo, mi padre pronto se unió a la resistencia de la guerra de independencia. Recuerdo que se jactaba de haber visto el famoso abrazo de Iturbide y Guerrero, de haber entrado con el triunfante ejército trigarante a la capital. Para mí eso eran babosadas. Sólo significaba la pérdida económica de la familia y el cierre de la dulcería. Mi papá murió poco después de la consumación y me dejó como pilar y sustento de mi madre y mis cuatro hermanas menores.

Habiendo crecido durante la guerra de Independencia mi educación era pobre, y decidí hacer lo único que sabía hacer bien: dulces.
Reabrí la dulcería de mi padre con mucho esfuerzo, regateando por el local tan bien ubicado en la calle de Tacubaya, que para ese entonces pertenecía a un ex sargento del ejército de Iturbide. Para ganar el dinero organizaba pequeñas rifas de galletas de nuez, ates o chocolates de cacao Tabasqueño. Tras hacer los deberes del hogar que les correspondían, mis hermanas me ayudaban con la confección de las golosinas y atendiendo la dulcería. Así logre que se abriera de nuevo el negocio familiar, pronto, gracias a “La Dorada Almendra” el sabor del azúcar, del piloncillo, la nuez y la vainilla estaban en la boca de todos.

Me casé con Catherine McKenzie, una bonita muchachita, hija de un gringo que se había venido a México disque para comprar unas tierras que nunca compró. La boda fue sencilla, pero yo sólo tenía ojos para la bella Caty que sonreía con una cara todavía llena de inocencia infantil. Mi madre se rompió la espalda haciendo un mole oaxaqueño y chiles en nogada, una reciente creación mexicana, pero los invitados quedaron más encantados con las muestras de dulces que dimos al terminar la celebración.

Caty se unió pronto al negocio familiar y junto a Rebeca y Martha mis hermanas que para ese entonces eran las únicas que seguían solteras, se dedicaba a confeccionar los membrillos, dulces de leche, galletas, y yemitas; mi Caty también introdujo nuevos métodos para hornear las galletas y para confeccionar los turrones.

Para entonces ya estaba bien entrado el año de 1823, Iturbide fue desterrado y nadie parecía satisfecho con las políticas de su país recientemente liberado, todos se quejaban pero no escuchaban. El marido de mi hermana Ligia tenía unas ideas centralistas, que decía nos traerían un país como Francia, mientras que mi primo Bernardino trató de integrarme varias veces a lo que según yo era la logia de York, de aquellos que querían un régimen más liberal. La verdad nunca me importó mucho eso de la política, para mí, que me dejaran mi changarrito de dulces, y nadie me molestara, ahí que se pelearan entre ellos mientras yo hacía alegrías y dulces de amaranto, claro que los revoltosos mexicanos no quisieron hacer esto, pero no me daría cuenta hasta cuatro años más tarde.

En ese año nació Adalberto, un año después Josefina y Esther. Caty andaba como loca cuidando niños y horneando las obleas. Rebeca, que nunca se casó, la ayudaba en todo, pero como era demasiado para las dos, me permití darme el lujo de contratar a Hernán, un chamaco que nos ayudaría en la dulcería. Hernán mostró su diligencia en cualquier encargo que se le hacía y su creatividad en la confección de los tradicionales dulces de piñón, que no sé de dónde aprendió. Pronto el huérfano ya tenía una familia. Y la dulcería cada vez más famosa, tenía más golosinas.

Mientras había un atraso económico en la población en general, mi negoció florecía. El estado estaba en bancarrota y pedía préstamos a Europa, mientas que yo sólo pedía prestada a las Carmelitas su famosa receta de merengues.
“La Dorada Almendra” era la sensación de los capitalinos, los niños ahorraban sus centavos para comprar tamarindos (de azúcar para los chiquitos y con chile para los más grandecitos), los enamorados gastaban en chocolates blancos para sus novias, las señoras se deleitaban con las galletas de cochinitos y los cacahuates garapiñados, las viejecillas se chupaban los dedos después de comerse sus mazapanes y los esponjosos bombones, hasta una vez el mismo Guadalupe Victoria fue a la dulcería del Parián a comprar los recomendados polvorones, y a su petición, se le mandó a palacio, una bolsita de estos semanalmente con Hernán.

Todo estaba tranquilo, mi negocio, el único mexicano exitoso del mercado del Parián, iba en alza, hasta que en el terrible año de 1828, durante el conocido Motín de la Acordada, en el que dentro de sus interminables desacuerdos políticos se pelearon los partidarios de Guerrero y Gómez Pedraza, saquearon la dulcería, rompieron vidrios, muebles, pisotearon las pepitas y las cocadas, hirieron a Hernán, desgarraron el papel tapiz, se llevaron todo el dinero y también el cajón de cristal que albergaba los dulces de almendra, los que un día le habían dado el nombre a la dulcería.

En un abrir y cerrar de ojos el negocio que tanto me había costado construir, estaba en ruinas, todo el Parián era un desastre, parecía que un tornado había pasado por ahí, llevándose con él, especias filipinas, ropa inglesa, pasteles franceses y claro, mis dulces mexicanos.

Tengo el recuerdo tan claro de la dulcería de la calle de Tacubaya, mientras mis hermanas y Caty limpiaban el desastre hecho el día anterior, mis hijos trataban de rescatar las pocas frutas cristalizadas que aún no habían sido devoradas por las cucarachas o el mar de cajeta que había arrasado con el pequeño paraíso de golosinas, Hernán y yo sacábamos los hornos y muebles muertos por machetes, piedras y palos.

Mi vida como yo la conocía se acabó súbitamente, no más tardes paseando en la Alameda con los niños, no más noches leyendo al lado de la acogedora chimenea del hogar, no más evitar los rollos de los conservadores y liberales. Ahora todo estaba dirigido al bienestar de la dulcería a la que había dedicado mi vida, la volvería a sacar a flote. Confeccionaría los mejores acitrones, y dulces de leche, me cuidaría de las revueltas, volvería a salir adelante.

Y sí, con determinación volví a hacer mis rifas de higos, rollos de nuez y pasta de almendra para reabrir el local donde tenía su casa “La Dorada Almendra”, pero nadie parecía tan interesado en dulces como en los ideales políticos. Aún así logré mis objetivos un tiempo después con la nueva almendra de oro. Y aunque no era lo mismo de antes, estaba satisfecho de haber logrado algo por mí mismo, no como el pastelero Remontel que se quejó tanto de sus sesenta mil pesos perdidos en repostería, que nada más nos traería más problemas. Y no los necesitábamos. Remy, como le decíamos los tenderos del mercado, le regaló un excelente pretexto a su país natal para invadir mí país natal.

Habían pasado diez años. Llevábamos todo este tiempo con la nueva dulcería vendiendo palanquetas y camotes. Mis hijas ayudaban al negocio. Esther, mientras rechazaba pretendientes más grandes que ella; y Josefina, soñando despierta. Mientras Adalberto estudiaba lo que yo no pude. Caty ahora era enfermiza, fría e inexpresiva, era un ente que deambulaba por la casa y ya ni los dulces de anís lograban reanimarla. Rebeca en cambio nunca perdió su sonrisa, y no se cansaba de fabricar rollos de guayaba y jamoncillos de nuez.

Era un lluvioso abril y empezaron las discusiones con Francia, México rechazó las exigencias del país europeo por un trato preferencial en las relaciones diplomáticas, comerciales y de navegación, destitución y castigo de varios funcionarios mexicanos y la eliminación de préstamos forzosos a los ciudadanos franceses, por lo cual declararon la guerra, usando como pretexto las quejas del buen Remy, que huyó a su país cuando vio que todos los mexicanos se lo iban a acabar. Para finales de noviembre, el fuerte de San Juan de Ulúa que conocí de niño, se encontraba bombardeado, pero para marzo de 1839 la paz estaba firmada.

Esta vez no sólo era el país el que estaba endeudado debiendo a Francia una fortuna, yo también lo estaba. Había una crisis económica que se hacía cada vez más grande en el país, crisis para la venta de charamuscas y barras de nuez, crisis para pagar a los proveedores, crisis para mantener a la familia, crisis para pagar el doctor de Caty, quien murió poco después.

Para 1840 estaba desesperado y no sabía qué hacer. Decidí llamar a mis hijas, a Rebeca y a Hernán y darles las tristes noticias de que tendríamos que cerrar la dulcería en la que ellos con tanto fervor habían trabajado. No más muéganos para mí, piñones para Hernán, chocolates para Josefina, bombones para Esther, galletas para Rebeca ni Dorada Almendra para los mexicanos.

No me dejaron cerrarla, decidieron que no habíamos encontrado aún la golosina perfecta para endulzar los paladares de la ciudad. Estuvimos toda la noche en la cocina de la dulcería y para el final de la semana la cocina se encontraba tan desordenada como el país. Había esencia de vainilla regada en las sillas, chocolate amargo embarrado en las paredes, pepitas que crujían en el suelo, galletas quemadas sobre el horno, frutas escondidas en los cajones, mermelada ensuciando mis manos, y merengue en los cachetitos de Josefina. Pero en el centro de la mesa, al cual todos mirábamos abstraídos, se encontraba la delicia nunca antes concebida.

La nombramos mazapán de chocolate, no era como los mazapanes traídos de España hechos de almendra, eran mucho mejores. La verdad es que fueron un accidente: Rebeca experimentaba con azúcar glass y un poco de miel de maíz, Hernán le añadió un botecito de cacahuate recién molido en su charola, lo mezclaron y quedó como el mazapán tradicional, lo cortaron en circulitos, y lo pusieron en una charola, junto con los demás experimentos fallidos que no habían logrado superar a los anteriores dulces de “La Dorada Almendra”. Ahí fue cuando Josefina se tropezó y derramó su chocolate hirviendo sobre esta charola. Al enfriarse probó el mazapán recubierto y enloqueció al instante, todos tomamos una pieza, y nos dimos cuenta de que en esa charola se encontraba lo que por tanto tiempo habíamos buscado.

El mazapán de chocolate se convirtió en un pedacito de alegría para los mexicanos en esos tiempos truculentos. A nadie le importaban los abusos de Santa Anna o las administraciones fallidas de Bustamante cuando podían tener la nueva creación de mi dulcería en su boca. Los liberales y conservadores eran amigos en mi dulcería, mientras abrían sus mazapanes de chocolate envueltos en papeles de colores. La dulcería de la almendra de oro se volvió la más popular, y ni siquiera enfrentamos problemas en 1843, cuando Santa Anna demolió el Parián. En donde estuvieran los múltiples locales de La Dorada Almendra, se llenaban de niños que ahorraban sus centavos para comprar tamarindos (de azúcar para los chiquitos y con chile para los más grandecitos), de enamorados que gastaban en chocolates blancos para sus novias, de señoras que se deleitaban con los mazapanes y los cacahuates garapiñados, de viejecillas que se chupaban los dedos después de comerse sus galletas de cochinitos y los esponjosos bombones, pero claro, ahora siempre también se llevaban un mazapán de chocolate.

Para mí desde ahí, la vida fue un dulce.

Paulina
Mención Honorífica en el Concurso de Cuento Histórico de la Universidad Iberoamericana